desprendimientos de retina

adiós blogger

2006-09-13T07:23:00.000+02:00

Me he mudado con todos los trastos a http://desprendimientos.wordpress.com

HÄJÔVIØH

2006-09-06T16:23:00.000+02:00

Las mañanas de los dos últimos años en el colegio de las monjas (correspondientes a 1º y 2º de Bachillerato LOGSE) transcurrieronn entre el frío que pasábamos quienes nos situábamos en la fila más alejada de los radiadores, Angelito Lalalá arrojando guantes por la ventana, la hermana Victoria soltando indirectas dañinas, la Presen con sonrisas como soles y un par de murales navideños (en concreto, un Belén a cuya Virgen María se le translucía, por accidente, el parrús, y un collage con espumillones y tiritas para heridas marca Hansaplast) realizados por iniciativa de unas cuantas interesadas, huella de Dr. Marteens mediante, que presidieron un aula amarilla durante dos cursos enteros. Aparte de eso, la oscuridad de las primeras mañanas de Filosofía, el abismo de un futuro incierto (que sigue siendo incierto, pero con eso del abismo ya hay costumbre) y el desconocimiento de cómo funcionaban, realmente, las reglas del juego... Amiga Pi, ¿recuerdas la entrañable palabra que da título a este post? Seguro que sí, una memorable aberración que reunía en un único vocablo cuantos errores se podían acumular en tan reducido espacio... ¿Y te acuerdas de cuando hacíamos recopilaciones de nuestras faltas gramaticales favoritas? (El dequeísmo intencionado sigue siendo el que más me mola.) Pues mira esto, el link llega de manos de Bowie desde el Drink Team. Y, por favor, un momento de recuerdo para el tío Juan...

reflexiones cuánticas

2006-09-01T19:15:00.000+02:00

Revistas francesas y MTV non stop music. Una noche tranquila con tabaco y sin ausencias aparentes, con la mente puesta en futuros conciertos, en próximas confesiones en público, un desnudo tras otro. Una noche tranquila y el cuaderno.

Pensando… ¿Hasta dónde debe completarse un curriculum vitae? ¿Qué parte de mi vida puede pertenecer a otros hasta ese punto? ¿Dónde acaba la entrega de la identidad? ¿Qué omitir so pena de cerrarse puertas de antemano?

En fin, cuando uno hace listas de cosas (honorable terapia contra el pánico al caos natural) no sabe dónde detenerse, dónde parar de enumerar lo obtenido y lo porvenir.

impracabeza #1

2006-08-29T14:14:00.000+02:00

Ya está listo el primer número de Impracabeza Magazine. Puedes disfrutarlo aquí.

arráncame parís

2006-08-28T19:16:00.000+02:00

Arráncamelo todo que ya estoy de vuelta. (Diapositivas desde Flickr)

at home

2006-08-28T18:21:00.000+02:00

Los pasillos, túneles y pasarelas han dejado prosperar mi alma hasta alcanzar de nuevo el hogar, con su wi-fi, su tele por cable y sus ventanas a la calle, con una semana aún por delante para ensayar una y otra vez eso de no rascar bola. De nuevo en casa. París bien, gracias, eso de la foto es la entrepierna de la torre Eiffel. Próximamente en sus pantallas vía flickr, el reportaje completo con todo el kistch inherente a cualquuer período vacacional con visita a Disneyland, donde la belleza es tan mágica que resulta insalubre (imagina contagiarte de una afección de las vías respiratorias por besar el disfraz de Minnie Mousse).

el chino impasible

2006-08-20T22:39:00.000+02:00

Bueno. Pues ya está. Ronnie se ha quedado a las puertas de lograr su título número 19 frente a un Ding Junhui que le ha vencido con la dignidad mayúscula que solamente da el buen juego.

La eficacia del muchacho de 19 años ha ido de la mano, por una parte, de esa cierta capacidad de soportar la presión que seguramente le lleve muy lejos en su carrera como jugador de snooker, y, por otra, de un 'The Rocket' desubicado en el partido que, si bien no ha rascado apenas bola, al menos puede admitir abiertamente que ha sido un partido entretenido, divertido. Un partido de frames cortos (media de 12 minutos) que bien puede devolverle la ilusión perdida que hasta ahora parecía que le arrastraba hacia el pool. Pero los años están pasando, y con la experiencia creciente de los grandes llega también la sangre nueva. Los jóvenes que todo lo revolucionan, capaces de hacer cosas frescas cuando parece que ya está todo visto... El relevo generacional que le da a todo un aire nuevo, y que espero que logre hacer que Ronnie permanezca para medirse con nuevos contrincantes y para hacer cosas como sólo 'The Rocket' sabe hacer. Esta es mi conclusión del encuentro y del torneo. Nos vemos en septiembre en la Pot Black, un torneo a un frame que será de todo menos aburrido. Y que, además, tendrá lugar en un panorama sustancialmente distinto después de la victoria de Junhui.

velocidad terminal

2006-08-19T21:48:00.000+02:00

Ayer la página internacional de Eurosport abría la información sobre snooker con un titular inolvidable: Rocket on fire, en alusión al encuentro entre Ronnie 'The Rocket' O'Sullivan y Selby, que se respolvió con un 5 a 1. Bueno, pues para lo que ha hecho esta tarde no deben quedarles ya titulares posibles: 6-0 en el partido más corto que se recuerda en una competición internacional, 20 minutos menos que la marca anterior, ostentada por Hendry, y que estaba en torno a los 72 minutos o así. Con ese estilo tan personal de no darle siquiera tiempo al árbtitro de recolocar las bolas de color, ha destrozado a Dale, a quien ya desde el principio se veía con la cabeza en otra parte. Otra cifra más para su inigualable estadística personal.

En fin, así es Ronnie. No sólo es contundente, sino que es uno de los jugadores más rápidos de todos los tiempos. A ver qué tal mañana en la final de este Torneo de Irlanda del Norte, pero por lo pronto sabemos que está jugando sin presión, y eso se nota. Independientemente de lo que pase mañana, estoy convencida de que esta temporada podemos llegar a ver cosas impresionantes... Y sólo acaba de empezar.

el pool, más divertido

2006-08-18T09:12:00.000+02:00

Ayer, al término del encuentro y ya despachado Mathew Stevens con un 5-2 en un visto y no visto (sobre todo después del descanso), Ronnie O'Sullivan tuvo a bien realizar unas curiosas declaraciones a la prensa, que en resumidas cuentas venían a decir que últimamente se aburre jugando a snooker porque se ha convertido en algo demasiado serio, y que este verano, jugando a pool (el IPT en Las Vegas), se lo ha pasado de bien como no se lo pasaba en mucho tiempo. Y no le faltan motivos porque, según dicen los expertos, sólo necesitaría mejorar su break para convertirse en una estrella de esta otra variante del billar, porque por lo demás tiene madera y calidad más que suficientes. No obstante, tal vez ahí esté la clave de las 'horas bajas' del campeón, que caía en las semifinales del campeonato mundial esta pasada temporada. Y aunque ayer Ronnie dejara sobradas muestras de que sigue siendo el que ha sido, no es de extrañar que tantos años haciendo lo mismo hayan acabado por producirle (como a cualquiera) sensación de hastío. Al fin y al cabo, lleva dos tercios de su vida (y tiene sólo 30 años) jugando snooker. Lo ha ganado prácticamente todo, lo ha hecho todo, ha llegado a lo más alto... Y ahora dice que se aburre. Pero dice algo mejor: que quiere experimentar, hacer cosas nuevas, salir a pasarlo bien y que el público disfrute. Así que, posiblemente estos meses bajos que le hemos observado hayan sido sencillamente un punto de inflexión, un breve receso antes de lo que está por venir...

Por cierto, un buen resumen de parte de lo que llevamos de torneo en el blog de surzin.

buenos días

2006-08-17T09:38:00.000+02:00

Una mañana parda que anticipa el posible rostro del otoño que viene. Coches de familias magrebíes dirección Francia con sus bultos en lo alto, las vacaciones siempre se acaban, una cosa más en la que todos somos iguales. No es descartable que llueva y, en fin, es de destacar (positivamente) que no haga calor. Y tras el informe meteorológico y del estado de las carreteras, reflexionemos sobre temas profundos.

Snooker. Esta tarde juega Ronnie contra Mathew Stevens, que llega a la eliminatoria bastante mejor, según parece. En fin, espero que Ronnie deje ver algo más de calidad que el otro día frente a Peetman, al menos verle más seguro, más ‘The Rocket’. En cuanto a Dott, juega hoy contra Selby y vuelvo a tener la negra, porque la partida es a las 11.00h CET y me lo voy a perder, otra vez; ojalá pase eliminatorias y pueda verle jugar al menos un día… Si no, me daría mucha penita. Como penita dio casi ayer Doherty, quien parecía estar sólo despierto a ratos (como el rato magnífico del frame que resolvió con 130 puntos) y tuvo que llegar al noveno asalto para poder despachar a un James Wattana que demostraba mucha más confianza en sí mismo como para llevarse la eliminatoria. No obstante, las cosas han salido como han salido, ya estamos en la tercera ronda y, provisionalmente, Doherty es el número uno del mundo y Dott ocupa el tercer puesto, mientras Ronnie se queda en el 12, a la espera de conocer quién se llevará este Torneo de Irlanda del Norte.

o'sullivan

2006-08-15T23:27:00.000+02:00

A veces cuesta, pero los grandes siempre acaban por dar la talla. C'mon Ronnie.

doble con queso y patatas

2006-08-11T10:21:00.000+02:00

Avezados lectores de Douglas Coupland (igualmente todos aquellos que pueden pasar perfectamente por personajes suyos), resbaladizos miembros de eso de la generación X, culturalizados empleados en trabajos precarios (mileuristas y otras hierbas), amantaes del sentido del absurdo, cínicos posmodernistas capaces (o no) de hablar de algo llamado 'deconstrucción' y frikis recalcitrantes… ESTAIS DE ENHORABUENA, porque por fin llega...

El 8 de septiembre tendréis en los mejores cines una de las secuelas más esperadas de los últimos años y que llega con un antecedente que uno no sabe muy bien cómo encajar: 8 minutos de ovación de la crítica en Cannes. Aquí os dejo un adelanto...

soy underground

2006-08-09T11:38:00.000+02:00

Tras el espeluznante documento que José María Aznar ha dejado para la BBC (aunque esto es más risión que otra cosa), los cortes simultáneos de seis líneas de metro, la impunidad con la que actúan tenebrosos personajes de oficina, otras dos semanas a sirope de arce y la inminencia de septiembre, y con todo ello comprobar que una mantiene la calma y la sesera continúa donde por anatomía le corresponde, no puede sino experimentarse sorpresa por los niveles de aguante, a saber, tragaderas, que el ser humano puede desarrollar. La clave debe ser eso que dicen de estar por encima de todo. Eso de ‘me la suda’. Dicen que los años conceden tranquilidad de ánimo, pero cierto es también que esta particular ataraxia de temporada conlleva un ejercicio de intolerancia hacia ciertos aspectos del mundo, ejercicio necesariamente previo a alcanzar la indiferencia. A lo mejor estoy describiendo los procesos del cinismo (entendido en su peyorativo sentido moderno)… Eso os toca a vosotros juzgarlo. Pero me voy a explicar un poquito más, porque hablar de intolerancia y, a la vez, de paz espiritual le parecerá al lector una incongruencia. Pero no es así. No son sensaciones simultáneas sino consecutivas, seguidas una de la otra en el tiempo y conectadas mediante una extraña suerte de relación causa-efecto. Primero uno se indigna un poco, luego mucho y al final explota. De la explosión resultan consecuencias diversas, entre las cuales con suerte puede estar la conclusión que hace de llave del nirvana: ‘¿y tanto sufrir por esta mierda?’. Con lo que uno, al final del proceso, acaba pasando de todo. Lo que ocurre es que, debido a la frecuencia con la que se produce la secuencia descrita en la vida de una persona, ésta puede desarrollar la capacidad de obviar o saltarse alguna de sus fases, hasta el punto de que justo a continuación del acontecimiento, el sujeto pase al estadio ‘me la suda’ sin pasar por ningún episodio de indignación. Así es que, a mí, plín. Ya no me desvelo o, al menos, no suelo.

debilidad en el corazón de los grandes

2006-08-01T00:22:00.000+02:00

Tanto es lo que nos ha llegado y nos sigue llegando de la cultura norteamericana a través de las producciones audiovisuales, libros (muchos best sellers y algunos clásicos del s. XX), que podemos pensar que conocemos, siquiera en parte, a esa sociedad. Una y mil veces nos han hecho concebirla como la de la tierra de las oportunidades, según el criterio de la igualdad de posibilidades de individuos que pueden llegar a lo más alto por sus propias aptitudes (self made man).

Sin embargo, en las series no vemos que se trata de la sociedad industrial que mayores desigualdades padece en su sistema de estratificación. Será, tal vez, conforme a lo que reza aquella célebre cita de George Orwell: todos somos iguales, pero unos más que otros. Las diferencias de posición desde el momento del nacimiento, tales como pertenecer a una familia mono o biparental, el acceso a la educación superior, o la pertenencia a instituciones sociales preestablecidas y asociadas a ciertos estatus sociales, no sólo condicionan, sino que pueden llegar a condicionar el futuro de las personas marcando diferencias que desde nuestra vieja Europa siquiera podemos concebir. Diferencias que, además, van en aumento.

En las series no se ve que la baja remunerada por maternidad no existe, y que si acaso un empresario puede, a lo más, ser obligado a readmitir a una mujer en su puesto de trabajo tras el parto. Ni se ve tampoco que no hay un sistema sanitario público que garantice la asistencia a todos los ciudadanos en cualquier circunstancia o trance, lo cual redunda en la deficitaria salud de las cada vez mayores bolsas de pobreza (donde, además, apenas llega la información sobre los hábitos saludables, y si llega apenas afecta por la carestía de medos para ponerlos en práctica).

En las series no se ve que, después de la crisis de los 80, desaparecieron miles de empleos, para que las estadísticas regresaran al pleno empleo en los 90 con un regusto bastante diferente en el panorama: un aumento de los trabajos de baja cualificación e ingresos y un aumento de los puestos de alta remuneración (con un aumento, a su vez, del salario percibido en los mismos), frente a una disminución más que significativa de los empleos de la mitad del espectro, de lo cual resulta una paulatina desaparición de las clases medias, tradicional colchón social y económico (por su capacidad sostenida de consumo y su papel en la transmisión de valores, entre otras cosas) del estado de bienestar. Así, el empecinamiento de EE.UU. por liderar el sistema productivo mundial en la última década y media se ha saldado con un balance entre costes y beneficios positivo, a expensas de las familias menos favorecidas. Tampoco se ve que, si bien las diferencias de género en terreno laboral disminuyen, no se deben a que aumenten los salarios de las mujeres, sino a que disminuyen los salarios de los hombres.

En las series no se ve que en el 80% de las familias pobres, el cabeza de familia trabaja 40 horas semanales o más, y que a pesar de ello es incapaz de arrancar a los suyos de la miseria. Ni que las familias de minorías étnicas que logran prosperar se marchan del barrio, con lo que dejan sin modelos de roles positivos a los jóvenes de sus calles, propiciando su condena en un futuro.

En las series no se ve que en Estados Unidos, merced de ese espíritu de valores individualistas que propugnan las ya mencionadas oportunidades para todos, los trabajadores no tienen apenas sindicatos ni costumbre alguna de colaborar para conseguir beneficios para todos. Ni se ve tampoco que la mayoría pobre no participa políticamente, entre otras cosas porque las elecciones se celebran los martes y a muchos de ellos no se les permite faltar al trabajo para ejercer su democrático derecho al voto, cosa que aleja la posibilidad de mejoras políticas y económicas.

Y, en fin, en las manifestaciones audiovisuales del resto del mundo tampoco se ve que los demás países industrializados miran el modelo estadounidense con aire entre temeroso y golosón, pensando si será necesario/apetecible recaer en medidas parecidas para alcanzar al todavía gigante… Que sin embargo, por todo esto no presenta sino pies de barro, ¿no creéis?

¿No os parece que un sistema así lleva escrita en la frente su propia condena? Al menos eso es lo que opinan los analistas sociales que abogan por modelos donde los trabajadores experimenten mayr prosperidad. Empleados mejor remunerados, más organizados y protegidos por leyes estatales, y con mayor participación en las decisiones de las empresas, con lo cual los trabajadores suelen ser más fieles a las mismas, más ilusionados con lo que hacen cada día… Y más esforzados y eficaces en el desempeño de sus tareas.

Claro, que como ocurriera con el VHS vs. Betacam, o con la PlayStation1 vs. Sega Saturn… siempre puede triunfar el peor modelo.

En fin. Seguiría disertado pero Toño me llama para cenar. Agradecedle a él que esto acabe aquí.

jugar con dinero

2006-07-25T17:03:00.000+02:00

Como quien juega con fuego: perdiéndole el respeto, con la diferencia de que no quema sino que a lo sumo se diluye; arrancándole el sacro olor con una llamada a la fortuna exigua que no espera respuesta. Porque no es incienso - no huele, y porque no es fuego - es agua y lo mismo que hay sed, para muchos hay ansia. La primera carrera de la mañana en Newmarket, un fondo de inversiones con riesgo, un par de manos más al poker en la mesa de apuestas altas... Qué más da. Posiblemente, ni ansia ni liberación. Indiferencia. Como quien arroja del lado al amante capricho al que ya se ha gozado. Dinero. Dinero. Inútil para uno pero, por su peso 'objetivo' para los otros, cuántas veces tan macabro...

guía de escritura

2006-07-19T11:01:00.000+02:00

1. No volverán a escribirse novelas en las que un grupo de personas, aislado por las circunstancias, regrese a la "condición natural" del hombre, vuelvan a ser criaturas esenciales, pobres, desnudas, armadas de horcas. Lo máximo que se permite escribir es un relato muy breve, el último del género, el tapón de la botella. Yo mismo lo escribiré. Un grupo de viajeros naufraga, o sufre un accidente de aviación, en algún lugar, seguro que será una isla. Uno de ellos, un tipo fuerte, alto, antipático, tiene un arma de fuego. Obliga a todos los demás a vivir en unos pozos de arena cavados por ellos mismos. De vez en cuando saca a uno de sus prisioneros, le mata de un disparo, y se lo come. La carne sabe bien, y el hombre va engordando. Después de haber matado y haberse comido a su último prisionero, empieza a preocuparse porque no sabe que va a comer a partir de ese momento; pero por fortuna llega un hidroavión y le rescata. Luego cuenta al mundo que él fue el único superviviente del desastre inicial, y que ha sobrevivido comiendo bayas, hojas y raíces. El mundo se queda maravillado ante su magnífico estado de salud, y en los escaparates de las tiendas de comida para vegetarianos colocan carteles con una foto de él. Jamás se llega a averiguar lo que hizo en la isla. Ya ve lo fácil que es escribir, lo divertido que resulta. Por eso prohibiría este género. 2. No se escribirán más novelas sobre el incesto. No, ni siquiera las de muy mal gusto. 3. No habrá más novelas cuya acción se desarrolle en los mataderos. Admito que, de momento, éste es un género sin importancia; pero me he fijado en que recientemente está aumentando la utilización de los mataderos en los relatos breves. Hay que cortar de raíz esta tendencia. 4. Habrá que establecer una prohibición, durante veinte años, para toda novela que ocurra en Oxford o Cambridge, y una prohibición de diez años para toda la narrativa universitaria de los demás tipos. No se prohibirá la narrativa cuya acción se desarrolle en los institutos de formación profesional (pero no habrá subsidios que la fomenten). No se prohibirán las novelas cuya acción ocurra en escuelas primarias, pero se prohibirá durante diez años las de las escuelas secundarias. Prohibición parcial para las novelas de maduración (se permitirá una solamente por autor). Prohibición parcial para las novelas escritas en presente histórico (también en ese caso, se autorizará una por autor). Habrá una prohibición total para las novelas en las que el principal personaje sea un periodista o un presentador de televisión. 5. Se creará un sistema de contingentación para las novelas cuya acción se desarrolle en Sudamérica. Con esta medida se pretende poner freno a la epidemia de barroquismo de viajes todo-incluido y de ironía gruesa. Ah, la propincuidad de la vida barata y de los principios caros, de la religión y el bandidaje, del honor sorprendente y la crueldad fortuita. Ah, el pájaro daiquiri que incuba sus huevos bajo el ala; ah, el árbol fredona, cuyas raíces crecen en la punta de las ramas, y cuyas fibras le permiten al jorobado dejar telepáticamente embarazada a la altiva esposa del dueño de la hacienda; ah, el teatro de la ópera completamente invadido por la vegetación selvática. Permítame el lector que dé unos golpecitos a la mesa y que diga "¡El siguiente!" Para las novelas cuya acción se desarrolle en el Ártico o el Antártico se crearan unas becas de desarrollo. 6. a) Prohibición para las escenas en las que ocurre una relación carnal entre un ser humano y un animal. La mujer y la marsopa, por ejemplo, cuya tierna cópula simboliza una plena reparación de los tenues hilos de telaraña que antiguamente vinculaban entre sí, de forma maravillosamente pacífica, a todos los seres vivos. De eso nada. b) Nada de escenas en las que la relación carnal se desarrolle entre hombre y mujer (a la manera marsupial, podríamos decir) en la ducha. Lo digo por motivos en principio estéticos, pero también facultativos. 7. Prohibidas las novelas que traten de pequeñas, y hasta ahora olvidadas, guerras en los confines del Imperio Británico, a lo largo de cuyo detallado desarrollo nos enteramos de que, en primer lugar, el británico medio es un ser malvado; y, en segundo, que la guerra es un asunto verdaderamente horrible. 8. Prohibidas las novelas en las que el narrador, o cualquiera de los personajes, sea identificado simplemente por la letra inicial. ¡Todavía hay quien lo sigue haciendo! 9. No se permitirá que se escriban novelas que en realidad tratan de otras novelas. Se prohibirán las "versiones modernas", las reelaboraciones, las secuelas y precuelas. Quedarán prohibidos los finales imaginativos de las novelas que su autor dejó sin terminar a su muerte. En lugar de eso, se les proporcionará a todos los escritores un dechado en lanas de colores, para que lo cuelguen en la repisa de su chimenea. Y que dirá lo siguiente: Que cada cual teja su propia labor. 10. Habrá una prohibición de veinte años para el tema de Dios; mejor dicho, para toda utilización alegórica, metafórica, alusiva, entre bastidores, imprecisa y ambigua de Dios. El jardinero barbudo que se pasa el día cuidando el manzano; el sabio y el viejo lobo de mar que jamás se precipita a la hora de emitir juicios; el personaje al que se nos presenta solo a medias, pero que a la altura del capítulo cuarto ya nos empieza a dar escalofríos... Todos ellos tendrán que quedar encerrados en el armario. Sólo se permite la aparición de Dios en forma de una divinidad verificable que se enfada lo suyo ante las transgresiones humanas.

Julian Barnes, El loro de Flaubert

chicos con mono

2006-07-18T23:10:00.000+02:00

¡Acción, acción y más acción! Esto es lo que necesita el arte, especialmente la literatura y, dentro de la literatura, el singular caso de nuestra amiga la poesía. Atendiendo a este requerimiento (el del movimiento incesante en busca de nuevos proyectos) os presento una nueva revista digital que, en los albores de su primer número, nos insta: ¡COLABORAD, MALDITOS! Una nueva iniciativa multilingüe que quiere pasear sus textos en castellano, inglés y el dulce italiano. Esta es mi nueva invitación y recomendación. Pasen ustedes, pasen y rehuelan. (El plazo para las colaboraciones del primer número expira el 31 de julio.)

pas de silence

2006-07-18T16:46:00.000+02:00

A veces uno se decepciona. Suele pasar cuando espera que algo transcurra de un modo determinado, y al final acaba saltando por los cerros de Úbeda. Pero hay veces en que uno se lo calla, bien por pudor, bien por indiferencia, bien por miedo a que los demás no compartan su opinión. Luego, hay otros que directamente se exilian a purgar estúpidamente noséqué errores que, cometidos por quien no tiene malicia, son perdonables, rectificables, olvidables… Y esto no hace sino aumentar la injusticia, aunque a veces es necesario ver a alguien en la distancia para poder medirlo con perspectiva en toda su grandeza. Así, el silencio por la decepción puede durar años. Cierto es que ocurre porque no se hace estrictamente necesario hablar, y también porque es procedente que los demás se forjen su propia idea. No obstante, cuando esto último al fin sucede, llega la chispa: la conexión en la que dos (o más) se dan cuenta de que coinciden precisamente en lo más escondido. ‘Sí, a mí también me ha pasado’. Una extraña suerte de comunión. ‘Uf, qué alivio’. Y luego ‘uy, qué tontos’. Y por cierto, qué buenísimo estaba el risotto.

nueva web Raquel Palma

2006-07-17T17:56:00.000+02:00

Nuestra amiga Raquel Palma tiene nueva barquita pa' navegá en los océanos internautas. Visitadla aquí. Desde Desprendimientos, espero que además de lo ancho y lo largo de la Internet, llegue a surcar los mares del éxito que se merece como persona y como artista.

money is what i want

2006-07-17T15:45:00.000+02:00

Hace un par de días, leía en el periódico que los españolitos ganamos prácticamente lo mismo ahora que hace diez años, mientras que el tejido empresarial no ha dejado de crecer y de incrementar sus beneficios. Así, nuestro poder adquisitivo mengua (atroz situación para una generación educada en el consumo de bienes y servicios) y yo me pregunto en qué parte de mi sueldo están todos esos puntos que ha crecido el Ibex-35 en la última década.

la poética: ese subgénero de terror

2006-07-17T14:40:00.000+02:00

Un día llega alguien que te invita a participar en determinado acto o antología, y tú sonríes mostrando tu satisfacción, asientes y te congratulas internamente hasta que... 'y me escribes unas líneas de poética'. Una poética es una definición, a cargo de uno mismo, de lo que uno piensa que es la poesía y, aún peor: de lo que piensa que es SU poesía. Horror. Un donut hablando de su agujero. ¿Qué hay alrededor del asunto que le empuja a uno a precipitarse palabras abajo hacia el absurdo más completo de cualquier ficción o expresión de la sentimentalidad (que no es sino, siempre, otra ficción más, posiblemente la más infame de todas)? El resultado viene a ser un texto miserable en el que uno/a destripa su propia obra, con las loas o los improperios que estima oportunos, antes de que el respetable pueda siquiera olerla. Desde lejos se percibe el tufo de un escrito que apesta proporcionalmente a la cantidad de veces que se haya utilizado en él la primera persona del singular. O peor: el plural mayestático. Atiendan al peligro antes de aproximarse, amigos: hay quien disfruta perpetrando poéticas. Estos son, sin duda, los peores. Al fin y al cabo, qué de bueno se puede esperar del triste de la clase al que nadie hacía caso*, de ese que empezó a escribir de puro aislamiento, cuando se le da por entero el uso legítimo de la palabra para hablar de sí mismo. Hay poéticas cortas, largas, analíticas, locuelas, ñoñas, universalistas, esencialistas, metafóricas... Y todas ellas tienen en común que le suelen arrancar de cuajo a uno las posibles ganas que pudiera tener de profundizar en la obra de su autor. O, en el caso contrario, que se da muy extrañamente, que el impacto en el oyente/lector sea positivo, y con posterioridad derive hacia la más honda decepción. Ante este tipo de compromisos, recomendaría disertar sobre cualquier otra cosa que no fuera lo propuesto. Al final, el público lo agradece. Lo sé por propia experiencia. *Ay, María Eloy, cuanto te debo...

preludio acertado para un cumpleaños

2006-07-14T09:49:00.000+02:00

Ains, cómo he tardado en escribir... El fin de semana pasado, mientras media España estaba con la vista puesta en una ciudad capaz de gastarse lo indecible para recibir dos días a un señor y que no puede invertir en sus infraestructuras como para que la gente no se mate, me fui a la sierra a ver a Dylan. Qué cosas, las familias reivindicándose a sí mismas con arreglo (de trasfondo) a criterios de lo que puede o no puede ser, y virginales jóvenes armados de guitarras catequistas destilando buena onda por las calles de Valencia en defensa de la heterosexualidad en las formas (en el fondo, cada cual luego esconde sus trapos donde y como puede, ¡ay de la doble moral de las convenciones sociales!). Al final, el fin de semana nos dejó a un Papa inteligente, comedido y oportuno (intelectual que es él, oiga). No quiso añadir más ansiedad a la que ya de por sí arrastra una conferencia episcopal desquiciada que, sea por el matrimonio civil entre homosexuales, sea por el proceso de paz vasco, ha olvidado el asunto ese de la separación Iglesia-Estado. Ains, qué materiales son, al final, los asuntos de Dios. Y qué miserables los hombres. Iba yo justamente pensándolo esta mañana, escuchando a Blondie y cruzando el paso de cebra con el temor habitual a la mongolez al volante del personal, después de encajar dos codos a la altura del bazo al intentar bajar del siempre atestadísimo 159. Pero cavilé: qué coño, es viernes, día tonto y feliz. Tras lo cual, he tomado posesión de mi puesto de trabajo con una sonrisa y me he limitado a dejar a mi mente volar hasta localizar a mi favorito de esta tarde para la primera carrera de Newmarket. Da igual la naturaleza humana, la tiñosidad de espiritu y la lobreguez del oficinista en hora punta. Lo que realmemte importa es que un potro de dos años llamado Dunelight quede entre los tres primeros de sus semejantes en la milla de las 13:30h. Y volviendo al tema del que pretendía escribir: Bob Dylan, o como diría el amigo Favorite, Su Bobeza. Está mayor ya el hombre, la artrosis le impide sostener una guitarra y nos deja sin su estampa más característica. Pero tiene el día de buen rollo y nos sonríe y nos dice que se lo está pasando genial y toca 'Like a Rolling Stone' y saluda con la manita al respetable. Nada que ver con el Dylan frío y despegado del que tantas veces me había hablado Toño. La banda, enorme. Dice el Vito, y coinciden los demás que estuvieron hace dos años en Alcalá, que cierto es que estaba más majo, pero musicalmente más tranquilote que entonces. Dos años... Marité me hacía ver todo lo que han dado de sí estos últimos dos años en nuestras vidas, aprovechando el trayecto Cabanillas-Villalba camino del campo de fútbol con Javi al fondo despotricando contra el carné de conducir por puntos... Así empezó mi 25 cumpleaños. La voz del Pollo asegurando que Jesús Gil está vivo y en Florida, con una inmensa camisa de flores, huído de los escándalos marbellíes... (Seguro que ha enseñado a Elvis a jugar al mus y echan su partidita todas las tardes con un par de ancianos exiliados cubanos.) Y con Toño y mi nueva y flamante Play Station 2. Así se estimula la felicidad de una humilde personalidad adictiva.

una de recorta, pega y colorea

2006-07-06T11:37:00.000+02:00

Esta fue la primera de todas tus manualidades cuando eras un crío: cortar, pegar y colorear tonterías como casitas, flores, etc. Quién te iba a decir a ti, que apenas te salian los barquitos y las pajaritas eran como el imposible, que décadas más tarde te encontrarías de nuevo con propuestas similares, si bien con un punto de sofisticación pop que jamás imaginaste en todo ese tiempo. Aquí tienes tres propuestas. Tres plantillas creadas por tres estudios de diseño, que llegan a tu ordenador en blanco y tú debes colorear o decorar como quieras. Después, sólo te queda construir a tu nuevo amiguito de papel. Ideal para imaginaciones desbordantes, mentes desequilibradas y personajes con hiperactividad. Cajas, coches y zapatos, en Shin Tanaka Estos bichos encantadores, en DGPH. Esto, en Readymech. Y ríete tú de la cosa esa del origami y las grullas.

chanante

2006-07-05T11:09:00.000+02:00

Grandes momentos de este fenómeno social que es La Hora Chanante con los que espero que el señor Juan Antonio Loro quede bien servido, amén del disfrute que proporcionarán al resto de la parroquia. RETROSPECTER BOY SCOUT CORRPUTO RETROSPECTER PALABROTAS RETROSPECTER BENICASSIM 2005 BILL GATES... yo inventé el control+z CONSEJOS DE CÓMO VESTIRSE, POR EL GAÑÁN EL VIDEOJUEGO DEL GAÑÁN

bring the boy back home

2006-06-28T10:25:00.000+02:00

Israel invade Gaza para rescatar a un chaval de diecisiete años, cabo de su ejército, secuestrado en un puesto fronterizo días atrás. “Sólo queremos traer a nuestro muchacho de vuelta a casa”. Una operación militar de dimensiones bárbaras e impensables consecuencias políticas por la sola búsqueda de un soldado. Un pequeño Ryan atrapado en la absurda espiral por la que se precipita un pueblo, “el elegido”, que lucha por mantener una burbuja imposible, como quien parte un mar en dos y trata de sujetarlo a tiros. Devolver al chaval vivo a sus padres se ha convertido en el símbolo que, de repente, enmudece a todas las mujeres y menores detenidos en prisiones israelíes. Mujeres y menores sin identidad porque no tienen quien diga su nombre, porque a nadie le ha parecido raro que falten de sus casas. Mira tú la costumbre lo que consigue. Personas débiles atrapadas en otra espiral por la que se precipita otro pueblo que, como el mar, se ha cerrado sobre sí mismo y ha sellado todas las puertas.

dicotomía I

2006-06-26T17:24:00.000+02:00

En el mundo hay dos tipos de persona: quienes dicen a todo que sí y quienes dicen a todo que no. Paradójicamente, en cada caso se podría decir que cada una de las dos tendencias es indisociable de la naturaleza humana. Tal es su presencia. Al primero de los dos grupos pertenecen los ejecutivos incapaces de negociar un plazo razonable para una entrega de trabajos porque creen que el éxito radica en el perpetuo asentimiento ante el cliente. Así, comprometen el nombre de la compañía y la salud física y mental de los equipos que están tras ellos, y sin los cuales no serían más que (lo que son) autocomplacientes gorrinos de charco. Al segundo corresponden los especialistas en producción de los que, les pidas lo que les pidas, sólo obtienes un “¡es imposible!” o quizá, como Apu con el fresisuís de sirope: “¡pero eso jamás se ha hecho!”. Al medio, queda el reducto de los superhéroes cotidianos. Una fina línea de la existencia donde se desafía a los elementos, se pone en riesgo la cordura y se afirma que en un puto día y medio es imposible concebir, diseñar y presentar una campaña de comunicación para 14.000 personas.

¡españa! ¡españa!

2006-06-23T10:42:00.000+02:00

Día tonto. Genial el último disco de Barricada.

bilis generacional

2006-06-19T10:22:00.000+02:00

Es espeluznante pensar hasta dónde nos podemos ver en Holden. He necesitado cinco años para reconocer(me). Ya se diluye la época ligera y, como me decía Mara en una ocasión, a pesar de haber conocido tantas cosas, los aventureros precoces nos hemos quedado con la sensación de que nos hemos perdido algo… …Monstruos de grandes esperanzas.

lo primero que le viene a uno a la cabeza cuando pierde dinero apostando a los caballos

2006-06-13T16:37:00.000+02:00

Exactamente esto: (Bueno, el señor de rojo a lo mejor no.)

teatrales

2006-06-13T16:22:00.000+02:00

Quien mira hacia otro lado siempre suele tener la gracia suficiente de emplear, al menos, el rabillo del ojo para captar una visión de conjunto que siempre será inalcanzable para quienes deciden mirar de frente. Así es posible prever próximos movimientos, cubrirse las retaguardias a priori de las hecatombes. Pero, no obstante, es imposible anularse, sustraerse del curso de los acontecimientos. Uno es observador por naturaleza. Uno es sujeto y a la vez es objeto que recibe lo que le envía el mundo circundante. Uno puede presumir de no implicarse, pero si hay conocimiento, irremediablemente, habrá responsabilidad. ¿Hasta qué punto es justo o debido intervenir en el devenir ajeno? ¿Hasta cuándo se puede permanecer inmóvil? ¿Dónde están las pautas de intervención?

lo ha vuelto a hacer

2006-06-07T15:19:00.000+02:00

Ya va para diez años. Un día, husmeando entre los singles nuevos en Radio Miajadas, preparando mi programa de los viernes, encontré 'Something for the Weekend' y Mariángeles me dijo que lo escuchara, porque era tan raro que me iba a gustar. He de reconocer que al principio me resultó demasiado estrambótico hasta para mí, y no era más que falta de familiaridad con el registro. El caso es que perseveré, sobre todo con las caras B de aquel single entre las que estaba, si no me falla la memoria, 'Songs of Love'. El resto, como se suele decir, es historia. Mi historia con The Divine Comedy. Neil Hannon sacó, durante los 90, una joya tras otra (especial mención a Promenade, 1994; Casanova, 1996; y Fin de Siècle 1998), hasta completar un recopilatorio digno de una verdadera estrella del pop por méritos propios: A Secret History (About Love), 1999. Personaje irónico y cínico donde los haya, lleva ya más de una década paseándose delante de todos nosotros con esa voz grave, y un estilo deudor de otros grandes que le han precedido, como el Scott Walker de los 60, con quien tiene en común no sólo una voz grave, sino también el gusto por la poesía y por magníficos arreglos orquestales que constituyen canciones hermosas, sobre melodías solidas y cuidadas al detalle. Hannon nos ha ofrecido, con este que hoy me ocupa, un total de tres discos en lo que va de siglo. Un exiguo Regeneration (2001) al que le falta alguna pizca de... algo (ya sabéis, cuando le falta algo a un disco y por más vuelta que le déis no sabéis qué es exactamente); un más que aceptable Absent Friends (2005) y un muy apreciable último trabajo hasta la fecha que se presenta con el single 'Diva Lady' (que os he puesto al principio de este artículo) y que figura bajo el literario título de: Victory for the Comic Muse (2006). El nuevo trabajo de este irlandés, que ha gustado siempre de mirarlo todo con una media sonrisa, representa una vuelta a la delicadeza y a la orquestación, al barroquismo del mejor Hannon de los 90 (ese que servidora habría dado cualquier cosa por ver, orquesta detrás, con sus gafas de sol y su traje de chaqueta de aire antiguo). Ahora vuelve a la melancolía ejemplar, tal y como nos la presenta en 'A lady of a certain age', o a la alegría de juguete de piezas instrumentales como 'Threesome'. Y, por qué no, homenajes literarios como 'Arthur C. Clarke's Mysterious World'... Mucha cosa por desentrañar en este nuevo trabajo. - Señor Hannon, un digno disco para celebrar nuestro décimo aniversario juntos.

stop thinksmart

2006-06-06T21:00:00.000+02:00

think (more) smart

2006-06-06T18:17:00.000+02:00

te sentaste y miraste hacia nosotras sin dejar un solo hueco a la negación con los alfileres de tus pasos y los cortes futuros de tus joyas te encontramos despacio y te atamos deprisa acero azul

thinksmart

2006-06-06T18:01:00.000+02:00

esta noche te estaré esperando ya sabes donde siempre de aquella manera saldremos más tarde nos tomaremos unas copas quién sabe quizá champán sobre una alfombra roja vamos a desafiar al equilibrio escaleras abajo sobre una tabla falsa aquí no hay socios que nos miren el culo sólo amigos borrachos

joyas en el cuello

2006-06-06T13:14:00.000+02:00

la lividez de las ciudades se manifiesta en la suave ausencia de sus cadáveres días de negro y caras blancas bajo un tendido eléctrico inmune la lividez de las ciudades el ombligo plata de las piedras

sonia, tráeme algo del primavera

2006-06-06T09:42:00.000+02:00

Y Sonia me trajo esto: Final Fantasy.

la estación prometida

2006-06-04T19:34:00.000+02:00

el tiempo en sus manos

2006-05-31T19:01:00.000+02:00

Una de los actos más tristes que puede llegar a perpetrar un ser humano en su vida es quedarse a hacer tiempo en la oficina en uno de esos días en que ha quedado y no sabe qué hacer hasta el momento de la cita. Sobre todo, cuando no tiene trabajo que sacar, porque es época de escasa actividad, y por si fuera poco debe aparentar que sí lo tiene. No obstante, estos ratos tontos le permiten a uno percibir la oficina de forma diferente, tener una visión nueva, rara. Y entiéndase 'visión' en su dimensión más exaltada, porque es como si de repente un nuevo mundo ignorado abriera sus puertas de par en par para absorberle a uno. Una epifanía de moqueta, Pladur® y cristal transfigurados. Las cosas suenan como acolchadas y el aire tiene una densidad distinta en este momento cumbre en el que es obligado entornar los ojos... a causa de la resecación que el aire acondicionado de toda una jornada laboral ha causado en las mucosas oculares. De repente las estancias son prados y el señor de recursos humanos, aka Mr. Wolf, un explorador silente que otea desde la puerta del despacho una impresora lejana cuyo musitar, otrora disimulado por el ir y venir de la vida en su apogeo, llega ahora con claridad a sus oídos. Vamos, Mr. Wolf, hay que limpiar la improductividad. Las ventanas son pantallas indiscretas que enseñan sin pudor otro mundo (im)posible: la A1, donde rige otro tempo y la existencia es transcurso. O discurso, según se hable uno a sí mismo de la lentitud de la tarde. Con el iPod a un volumen aceptable, de repente uno se sorprende a sí mismo cantando en voz alta Wake Up Boo, de los Boo Radleys. Irónicamente fuera de lugar.

estoy preparada para que me rompas el corazoncito...

2006-05-28T22:06:00.000+02:00

... pero si lo haces, que sea por favor con una canción tan bonita como esta. Un poco de pop de juguete para una tarde de domingo tan necesaria como un boca a boca para re-digerir a Marguerite Yourcenar, una vez más, después de la nada despreciable interpretación que Pepe Sancho ha logrado hacer del bueno de Adriano. Mínima alma mía, tierna y flotante, huesped y compañera de mi cuerpo, descenderás a un semisótano de paredes empapeladas y psicodelias revisitadas con claridad y calma, donde habrás de renunciar a los juegos de antaño e instalarte en la mirada perdida de una chica con flequillo y boca rara. Próxima estación, Rosenvinge.

desfile de joyería

2006-05-26T14:21:00.000+02:00

Laura Segovia presenta su última colección de joyas, con sus diseños más personales y vanguardistas, como era de esperar habida cuenta del pedazo de artistaza que es. Voy a ser una de las modelos del pase. Aquí la invitación. Aquí mis mejores deseos.

agresión al hogar

2006-05-24T18:06:00.000+02:00

Este es el centro de operaciones, el principio y el final, donde empiezan las palabras y terminan los momentos. Este es el lugar en el que agotamos las esperanzas que nos hacían confiar en el estiramiento del presente. Este es el baúl donde se guardan todos los olvidos junto a los ovillos de lana vieja y áspera que sólo servían para que jugara el gato, quien después de muerto todavía suele visitarnos algunos domingos de resaca. Este es mi hueco y mi habitación, por donde doy mis mayores paseos, tropezando una y otra vez con las mismas piedras ajenas. Este es mi monedero y esta mi botella, que hasta hace nada estaba llena de agua mineral. Ahora, tengo que ir a hacer pis.

2006-05-24T17:10:00.000+02:00

adopt your own virtual pet!

otros desprendimientos

2006-05-22T17:27:00.000+02:00

He actualizado desprendimientos de palabras, que falta le venía haciendo. Uf. Lunes. Qué pereza da todo lo que todavía queda por hacer esta semana.

dieta de control de peso, día 10 y final

2006-05-17T10:07:00.000+02:00

El final de la dieta de control de peso no ha venido dado de forma natural, sino provocado por una leve alergia que en principio atribuí a la comida de estos días, y al final ha resultado ser una reacción por contacto con una crema nueva. Sea como fuere, tropezón al final. No obstante, hubo un momento muy grato ayer, cuando recibí la noticia del premio literario recientemente concedido a Beatriz Russo, la cual dentro de poco nos estará subiendo las temperaturas con su nueva novela. Ayer terminé por fin de leerme los libros que tenía atragantados desde hacía meses. En primer lugar, Los papeles de Aspern, de Henry James, uno de estos libros pequeñitos que se le atragantan a uno sin saber bien por qué, si al fin y al cabo son pocas páginas y la historia no fluye mal… Pero ocurre. Qué le vamos a hacer. En definitiva, se trata de un cuento que habla de hasta dónde nos puede conducir la ambición y lo mezquinos que podemos llegar a ser sin pensar que lo estamos siendo en lo más mínimo, porque creemos que nos animan causas sublimes. Habla del caso particular de un editor británico, que viaja a Italia en busca de los manuscritos del poeta más grande de todos los tiempos (a saber, Jeffrey Aspern), quien en su día había dejado gran cantidad de papeles a una antigua amante, ahora una anciana acompañada por una sobrina solterona. A lo largo de apenas 125 páginas se narran las peripecias del editor y su relación con las dos mujeres en pos de los papeles de Aspern.

Editor neurótico en busca de best seller, con la vista puesta en la feria del libro.

El segundo es una espesa y decepcionante novela de historia-ficción (dícese del género basado en la suposición y la conjetura sobre la historia realmente acontecida, si tal o cual acontecimiento puntual no se hubiese producido o hubiera acontecido de otra forma, conforme al paradigma de “¿y si…?”). En La conjura contra América, Philip Roth especula sobre la suerte que habría corrido Estados Unidos, sobre todo su población judía, si el aviador republicano y pronazi Charles Lindberg hubiese llegado a la Casa Blanca en 1939. Interesante por su capacidad de introspección, pero decepcionante por su lentitud y densidad, cuando promete ser una novela de intriga intensa y, también, por lo que parece ser una apuesta arriesgada en el tratamiento de la cronología y acaba siendo, en muchas ocasiones, un barullo insufrible o un momento spoiler sin precio ni vergüenza. En fin, una de cal, otra de arena. ¿Y ahora? Volvemos a Durrell. Oh Egipto, el ancestral calor de Alejandría y las miasmas del Mareotis, con ese regusto a Kavafis detrás de tantos párrafos…

dieta de control de peso, día 7, 8 y 9

2006-05-16T09:40:00.000+02:00

¿Os pensábais ya que me había rendido? ¿Habíais tomado mi ausencia por una claudicación? ¡Pues no! He pasado el puente encerrada en casa viendo DVDs para no padecer con las tentaciones del mundo exterior, y aquí llego... Con aproximadamente 5 kilos menos. Mañana es mi último día. Y hoy tengo una entrevista de trabajo. Séptimo, octavo y noveno día, sin canciones.

dieta de control de peso, día 6

2006-05-13T22:05:00.000+02:00

Soy alrededor de tres kilos menos de persona, completamente desquiciada y asocial. Hmmm. Aún me queda alrededor de una semana. Ay, en el ecuador. Gracias por esas muestras de ánimo. Sexto día, canción de David Bowie (versionando a Jonathan Richman).

(inciso)

2006-05-12T22:17:00.000+02:00

Lo peor de buscar en la basura de otra persona es que te sueles acabar encontrando con lo que no deseas. Sobre todo, con las cosas que ocurren al margen de uno. Nadie tiene el alma limpia. Menos mal que siquiera tengo la parte de atrás de mi cerebro, donde escondo los demonios que nadie conoce.

dieta de control de peso, día 5

2006-05-12T13:00:00.000+02:00

Todavía no puedo creer que con mi glotonería, mi natural tendencia a la inconstancia y mi inclinación hacia la nevera en momentos de crisis, haya llegado hasta este punto, donde ya se empiezan a apreciar los resultados. He superado los cumpleaños, las cenas ajenas y la vastedad del género del Hipercor, los ratos a solas y los encuentros sociales. No me creo que esto sea yo. Quinto día, canción de Chucho. (Cómo me llegó al corazoncito en su día aquello de 'la ciencia ficción / es ese futuro que lo seguro / es que ya no seremos jóvenes'.)

dieta de control de peso, día 4

2006-05-11T23:15:00.000+02:00

Lloro. Lloro por los rincones. Jamás nadie echó tantísimo de menos los sabores y las texturas. Además, hay que tener en cuenta que quedo enteramente expuesta a la tortura que supone enfrentarme sola ante la mesa puesta de un cumpleaños, la vastedad del género del Hipercor o, sencillamente, el humilde olor que desprende cualquier panadería. Toño está cenando lasaña. grñgrkñgrrrrññññññ Cuarto día, canción de Second.

dieta de control de peso, día 3

2006-05-10T10:59:00.000+02:00

No es exactamente hambre. No paso hambre. Es otra cosa, es gula. Y la culpa de todo la tiene la cultura, aunque por mi parte no puedo negar que echo de menos los sabores y las texturas (ayer salivaba como un animal al ver cenar a Toño nuggets con patatas). Ayer le decia a Toño que de repente me he dado cuenta de hasta qué punto la socialización gira en torno a la comida, y me decía que eso es una prueba de que uno se está haciendo mayor. Llamaba mi atención sabiamente sobre que antes tratabas de comer o cenar cuanto antes para bajarte con los coleguillas, y el fastidio que suponía marcharse por culpa de una comida ('es que me tengo que ir a comer', 'me llama mi madre para cenar'). Ahora, nos decimos: 'ey, quedamos a cenar y luego, si eso, nos tomamos unas copas'. Quedamos a cenar con los amigos, comemos con los compañeros de trabajo, las convocatorias matinales de prensa ahora se llaman directamente 'desayunos' y en las de por la tarde no suele faltar de picar, cualquier presentación que se precie tiene un vino de honor o un pincho en el que charlar después... Ya sabéis. O mejor, ya creéis que lo sabéis, pero no lo sabréis bien hasta que no tengáis que absteneros en todas y cada una de esas ocasiones. Que no se sabe lo que se tiene hasta que se pierde. Por cierto, ayer me compré el libro de Rafael Reig, Manual de literatura para caníbales, en el que da buena cuenta de los vicios y virtudes de los personajes más destacados en la literatura española de los últimos dos siglos... Y ya me lo ha robado Toño. Estoy creando un monstruo. Tercer día, canción de Death Cab For Cutie. En directo.

dieta de control de peso, día 2

2006-05-09T13:55:00.000+02:00

Ayer se nos fue la mano en la proporción de pimienta, y la garganta escuece. Como cuando has perdido algo valioso por haber hablado más de la cuenta. Igualito. Es en una de estas situaciones cuando uno se da cuenta de hasta qué punto la vida social que se desenvuelve alrededor se articula en torno a la comida. La mayor parte del tiempo de ocio tiene que ver con comida: el previo de la mañana que es el desayuno, la comida del mediodía normalmente compartida, esas cañitas del mediodía o de la salida del trabajo acompañadas por algo de picar, la cena como colofón y repaso de la jornada en la que echar cuentas de lo vivido y ultimar los planes del sinvivir… Y todo esto sin contar que, dentro de las tareas domésticas, muchas de las actividades tienen que ver con comida: cocinar y hacer la compra sobre todo, pero también fregar los platos que has ensuciado al comer o limpiar la cocina que ensucias al cocinar. Hmmm.

Todo iba muy bien hasta que vi la foto de los nachos con guacamole.

Jamás he sentido tanta ansiedad por precipitarme a devorar una ensalada verde con champiñón crudo. Segundo día, canción de Happy Losers.

dieta de control de peso, día 1

2006-05-08T12:28:00.000+02:00

Mi desayuno consiste, durante estos días, en cantidades ingentes de deliciosa piña al natural. Un desayno de campeones que me prepara para afrontar la jornada con todas sus visicitudes físicas y mentales.

Amanecemos en lunes de semana larga, de las de verdad, de las de cinco días. De nuevo el tren y las dos horas de trayecto de ida + las dos horas de trayecto de vuelta. Asco de humanidad hacinada en la puerta de los vagones que impide entrar a quienes van tres paradas más lejos que ellos... Por qué, si se bajan todos en la misma parada, tienen tanto miedo a no poder salir del tren a tiempo. Lo cierto es que, al contrario de quien crece y se hace más responsable, a mí cada día me resbala más adelantar cinco, diez, quince minutos... Cuando llegue, habré llegado. Hoy nos relajamos porque el flujo de trabajo desciende y puntualmente nos preguntamos de dónde podíamos sacar la asfixia de hace una semana. Pronto encontramos la respuesta: de la ineptitud ajena, que llega, como es costumbre, haciendo temblar suelo y pared personificada sobre unos tacones de Gucci, una hora más tarde que el resto de nosotros, viles mortales. (Oh! Miserias humanas.) Tal día como hoy la fuga es imposible, la semana que empieza te atenaza los miembros y te recuerda todos y cada uno de los episodios de tu vida que han supuesto un fracaso, muchas veces seguido de otro fracaso. Y sólo queda repetir la frase que tengo justo detrás del monitor del ordenador, por eso de que es hacia donde más miro: NO MATTER WHAT HAPPENS, ONE DAY YOU WILL BE DEAD... En cambio, hoy pesa menos el estrés por la presión de la generación anterior, la más egoísta que se haya conocido jamás, la que nos ha dejado hechos para un mundo hecho por y para nuestro bien, los que nunca se enteran de nada pero saben cómo podemos/debemos ser felices, los que nos han tapado la mayoría de las salidas dándonos 'más oportunidades'. Hmmm. Hoy no pesan tanto. Hoy la carga es liviana porque únicamente hay que cargar con el crimen, obviando por un rato a los culpables. Hoy los culpables dan igual... Esto es lo que hay, qué más da la mano. Hoy es el primer día para empezar un proyecto de mujer nueva, que le preste más atención al mundo, discrimine con mejor ojo, decida más resolutivamente, afronte con entereza los casos vitales abiertos y beba al menos dos litros de agua al día. Y no pienso abandonar el tabaco. Rezad por la salvación de mi alma y por que me llegue el borrador de la declaración de la renta. Más bien por lo segundo, puesto que representa una fuente de angustias mucho mayor, y ya se sabe que no hay más condena que la angustia que uno arrastra. Ains. Primer día, canción de Farrah.

dieta de control de peso, sin poema

2006-05-05T11:01:00.000+02:00

Jueves noche, hogar noremorse: AURI: El lunes empiezo la dieta del sirope de arce con Sonia y Vanesa. TOÑO: ¿El sirope de arce es ese bote blanco que hay en la cocina, que parece de veneno? Al mismo tiempo, en una grada del Palacio de Vistalegre: SONIA: El lunes empiezo la dieta del sirope de arce con Auri y Vanesa. JAVI: ¿El sirope de arce es ese bote blanco que llevas en la mochila, que parece abono para plantas? Simultáneamente, en algún rincón de Leganés: VANESA: El lunes empiezo la dieta del sirope de arce con Auri y Sonia. ANTONIO: Eso no puede ser bueno. Crear es devorar el mundo, hacerle la digestión y a) crecer o b) vomitarlo. Cuando ya lo has devorado todo de un objeto y no tienes más ni repones con otro, te devoras a ti mismo. Consecuencia: paulatino adelgazamiento del alma.

esto no es billar (Ronnie, eres lo más)

2006-05-04T17:18:00.000+02:00

Momento snooker al hilo de que hace varios días se celebró el Campeonato Mundial (con triunfo de Graem Dott contra Peter Ebdon, en una final que aburrió a las ovejas)... Que trae a colación al más digno representante de este deporte: Ronnie O'Sullivan. Un tipo increíble acompañado por un nombre de sonoridad británica perfecta: ro-ni-o-sú-li-van. ¿Se imagina alguien lo que puede ser ir a tomarse una cerveza con alguien como Ronnie? Ronnie O'Sullivan contra Mick Price. 1997. Ronnie se marca un break de 147 puntos en... ¡7 minutos! Qué grande es. Ustedes lo disfruten.

gótico relato del cadadía

2006-05-04T13:51:00.000+02:00

Todo parece abrirse y, al pasar por Chamartín, hay menos luz de la que debería para la hora que es. Es la hora del desastre vital repetido, del eterno retorno a los lugares y las cosas, un momento más en la gestación de una rutina como un abismo como un espejo. No es de día pero esta opacidad de ánimo no cabe en la palabra penumbra. No es de noche pero sólo hay color azul. El deseo está donde no debe ser puesto y hay hilachas del sueño de anoche prendidas de la certeza de casa vacía. Ese hogar siempre en la mente y tan sólo a veces en presencia, por lo poco que se pisa, mientras se va anegando de fantasma y bolas de pelo y polvo (bolisas). Algunas estribaciones neuronales pueden llegar a oler el viento que ulula por un pasillo yermo de pasos, donde se traza en silencio el cadencioso recuerdo de unos pies otrora amigos. Las sombras del andén amenazan con discreción pero sin modales: querrán entrar antes de que nadie pueda salir. En fin, ya hay costumbre. Sólo hay que temerle a la niebla que se puede encontrar más adelante, esa que te llama en duermevela y te invita a quedarte en el páramo para siempre descansar del trasiego cotidiano. De casa al trabajo y luego a casa y vuelta al trabajo. Quédate y descansa. Esa extraña niebla que te vuelve del revés…

continuación

2006-05-03T20:07:00.000+02:00

Pero jamás llegué al Ateneo. Me fui a casa a pagar las elevadas deudas de sueño.

miércoles sobre un objeto de deseo inerte

2006-05-03T14:25:00.000+02:00

Mientras noto cómo el desodorante no me ha abandonado en este miércoles de vuelta al trabajo, sino que más bien hace patente y soberana su presencia cada vez que levanto los brazos, pienso en que da igual lo ridículo que seas, porque siempre vendrán otros y colmarán tu ego. ¿Dónde está la verdad? ¿Dónde la objetividad desde la que se distingue lo mediocre de lo sublime? ¿En los estantes de cosméticos del Mercadona? Tal vez si concentro el pensamiento en mi axila las ideas no se irán adonde no deben.

Axila, motor del pensamiento. Dibujo de Glenda Jung.

Hmmm… Hoy podría ser un gran día para volver a casa temprano e intentar hacer sushi con la receta que me contaba Shina el otro día. Cuesta pensar que el sushi pueda reflejarse en una receta, como las croquetas de cocido o el asado de perdices. Pero, claro, tengo que ir al Ateneo con mi buen amigo Borges, y llamar a los amigos de Sanse para decirles que tengo que ir al Ateneo con mi buen amigo Borges, y retrasar las horas de sueño que le debo a mi cuerpo en pago por el artículo sobre Arabia Saudita. Uf. Tengo todavía la cabeza en la playa en la que no estuve.

Auf Der Maur

2006-05-01T21:48:00.000+02:00

Esperar. Acción de largo alcance en el tiempo, en la percepción del que se ve en la obligación o necesidad de verse objeto de su transcurso. Esperan los demonios en el fondo de las alcantarillas, como espera el opositor, como espera la madre del soldado. Esperar es la tierra baldía donde sólo germinan los miedos cuando se enquistan las esperanzas.

Qué gran puente puente envuelto en la voluptuosidad de no hacer nada.

lenguaje: conócelo y úsalo correctamente

2006-04-27T13:56:00.000+02:00

(Pincha sobre la imagen)

poema para una dieta de control de peso

2006-04-27T13:50:00.000+02:00

rozar el mundo con la palma de la mano (sin medidas de seguridad) es un experimento y entraña mayor peligro que deslizarse con balanceo de caderas cuando uno siempre ha tenido costumbre de impactar contra todo a su paso ya por exceso de volumen o de historia por contar claro un alma demasiado gruesa no cabe en un campo de nombres

miserias humanas IV

2006-04-26T18:44:00.001+02:00

Desde otear de manera más o menos descarada el periódico del pasajero de al lado, hasta leer de pé a pá las estadísticas de los blogs ajenos, todos, absolutamente todos tenemos una inevitable tendencia a ser cotillas. Tratamos de querer saber de todo lo que se cuece y está a nuestro alcance, aquellas cosas que, interpretamos, se encuentran fuera de la frontera de lo privado por desarrollarse en el espacio común. Tratamos de conocerlo por el mero hecho de que nuestros sentidos alcanzan a percibirlo. Y nos decimos que no es como entrar en la cuenta de correo de otro y leer su correspondencia privada, ni husmear en el cajón de la ropa interior de tus tías solteronas. Pero, ¿y si la carta está sobre la mesa? ¿Y la faja sobre el sofá? El hecho de que estas acciones estén a nuestro alcance las libra de toda censura, pero el hecho de que las llevemos a cabo manifiesta igualmente nuestra natural tendencia fisgona. Es algo que se aprecia sobre todo en las conversaciones, fundamentalmente en las que mantienen otros. ¿Os imagináis que las orejas pudieran crecer en la misma medida que el interés por escuchar las conversaciones de los demás? El caso es que miramos siempre más allá de lo que nos corresponde, amparados por argumentos tales como ‘si quieren que sea privado, que se lo guarden mejor’. Diariamente nos podemos constatar a nosotros mismos nuestra falta de discreción. Y mientras, por el camino, vamos desgranando conductas ridículas.

miserias humanas III

2006-04-26T14:24:00.000+02:00

Dentro del catálogo de las miserias humanas, brilla con especial intensidad la prisa. Pero no el tener prisa por llegar al hospital a parir, o el tener prisa por llegar a la plaza a nuestra primera cita con esa persona tan especial. Hablo de la prisa crónica. Un fenómeno en absoluto inofensivo. La mayoría de los que vivimos en ciudades lo notamos cuando salimos fuera: es cierto, llevamos un ritmo diferente, nos hemos acostumbrado a funcionar a más revoluciones porque, al tener que hacer tantas cosas y que perder tanto tiempo en desplazamientos, debemos emplearnos a fondo para que quepan todas en el menor intervalo posible. Pero hay quienes por propio mérito constituyen casos de estudio. Y no son pocos sujetos. La prisa puede ser asumida dentro del carácter del individuo, y traducirse en frenesí cuando la situación lo requiera e impaciencia cuando se encuentre en ambientes más calmos. Esto último hace que la persona que adolece de prisa crónica pueda ser desagradable de tratar. En última instancia, insoportable, por cuanto las prisas pueden obrar en su comportamiento anulando cualquier atisbo de educación y sentido común. Me gustaría hacer notar que la prisa crónica puede presentarse asociada a determinadas obsesiones. Destaca sobremanera la fijación por llegar a tiempo al trabajo, que empuja al sujeto a arrojarse en hora punta a la multitud y hacer la presión necesaria para entrar en ese vagón, en ese autobús. No importa el dolor. No importa el riesgo, ni para uno ni para los demás*. Cuando no nos importa el precio de nuestros actos sólo queda sitio para la violencia. Por otra parte, está el fenómeno social de la multitud. Después de realizar experimentos con ratas se ha dejado constancia de que en presencia de un grupo muy numeroso en un espacio extremadamente reducido, el individuo se estresa y se vuelve violento. A esto, sumémosle el mantra del conejo de Alicia: voy a llegar tarde, voy a llegar tarde, voy a llegar tarde… La prisa se cronifica, las respuestas se automatizan… La multitud nos da el caldo de cultivo y el espíritu de la masa hace el resto. * Bien lo sé porque ayer casi caigo a la vía por causa del empuje de la multitud, y sólo pude, so pena de odiarme a mí misma por burra, sacar codos y apuntar pasivamente a los costados y las bocas de los estómagos (y sólo es un caso menor, insignificante, de tantos otros miles diarios).

miserias humanas II

2006-04-26T13:52:00.000+02:00

Muy a la par, en cuanto a pesadez de carga junto con la opinión, se encuentra el remordimiento de conciencia. Ese recuerdo que permanece en la boca del estómago y provoca un acusado malestar en el alma cuando uno ha hecho algo mal y, lo más importante: lo sabe. Nuestro raciocinio nos hace distinguir el bien del mal. No faltaría más, para eso nos los hemos inventado. Hemos asumido una serie de códigos conforme hemos crecido: unos nos los han querido inculcar y han hecho lo posible por ello; otros los hemos ido a buscar nosotros mismos creyendonos ilusamente rupturistas; y otros, sencillamente, nos los hemos encontrado mientras íbamos viviendo. Pero nadie es libre de la cultura. Cualquier alternativa siempre formará parte de otro algo más grande que no es alternativo en absoluto para otros muchos seres humanos.. Y la prueba de la falsedad de esa supuesta independencia de criterio no es otra que la incapacidad de relativizar sobre los valores que pesan sobre nuestra conciencia cuando ésta es asediada por los remordimientos. Las más de las veces los remordimientos se articulan sobre principios socialmente aceptados, sobre todo católicos, que postulan la contricción como primera acción posterior al error. La enmienda queda relegada a un propósito, a la potencia. A la nada. La reparación se hace por medio de una oración (palabras). No hay acción. Pero una vez obtenido el perdón… borrón y cuenta nueva. Para el católico se acaba el remordimiento, o por lo menos su justificación. Pero, ¿y para el no católico que sin embargo ha asumido inevitablemente tales principios? Hmmm. Otra variante de remordimiento de conciencia, después de la moral, es aquella que tiene por origen la superación personal, eso de ‘podía haberlo hecho mejor’ o ‘podía haber hecho B en lugar de A’. Esta variante, en ciertos casos particulares, puede constituir un motivo de obsesión, lo cual no es en absoluto saludable. Un buen comienzo consiste en pensar que si ha sido así, no hay forma de que hubiese sido de otra forma. Si volvieras atrás en las mismas condiciones posiblemente lo repetirías todo punto por punto, sencillamente porque cuando estuviste ahí pudiste hacerlo de otra forma y no lo hiciste. Un hecho consumado. No se puede borrar. Deja de analizar lo que ocurrió y asume la situación presente. Esto es lo que hay. A partir de ahí, empieza a construir. Un antiguo sabio llamado Carlos Macías me aseguraba en mi época de padawan que los remordimientos de conciencia son el peor invento de la humanidad junto con las prisas. En primer lugar porque paralizan la acción. En segundo lugar porque son una sensación desagradable. Y en tercer lugar, porque el pasado es pasado y no tiene sentido darle vueltas. Tan sólo sé listo y aprende para la próxima.

miserias humanas I

2006-04-26T12:57:00.000+02:00

Todos tenemos cargas de las que queremos librarnos, e incluso podemos establecer un orden de prioridades sobre cuáles serán las primeras de las que nos desprenderíamos una vez llegados a la boca del pozo del infierno. Una de las cargas más pesadas es la opinión de los demás, y más aún la que éstos manifiestan que la que esconden, puesto que sólo tenemos acceso a lo que nos permiten nuestros sentidos que por ahora sólo abarcan los pensamientos hechos expresión. El resto que no se dice queda enterrado entre las tierras paralelas del silencio de los demás y nuestra ignorancia, la más absoluta de las tierras de nadie por cuanto no hay nada compartido. Pero, ¿qué ocurre con el opinante, con el sujeto que realiza, con el que desarrolla un pensamiento? Olvidemos por un momento al objeto que lo recibe. Venga. Lo hacemos todos. En mayor o menor medida cada uno de nosotros se forma un juicio sobre todo lo que se rodea, por más que trate de ahogarlo en asepsia, compasión, simpatía o modales. No podemos huir de nuestros propios juicios, aunque sí podemos ocultarlos como otros ocultan lo que piensan sobre nosotros, hasta auto engañarnos y dar por inexistente una opinión que sin duda en el fondo del alma albergamos. Aunque no queramos. Y cómo pesan. Cómo pesa pensar que esto es malo, que tal es deficiente, que cual es ridículo… y no sólo ocultarlo sino hacer creer que nuestro parecer es contrario, lo cual se consigue por dos vías: 1) la mentira más cochina (‘oh, sí, me encanta…’) que se deja notar porque uno gasta tanta energía mental en disimular que acaba por reducir la atención a su lenguaje y utiliza un reducido número de muletillas de esas de cuando no se sabe qué decir (‘mola’, ‘chana’, ‘está muy bien’…); y 2) el disimulo más rastrero por medio del silencio, que suele derivar en que nuestro objeto de opinión tienda a interpretar dicho silencio como quiere o tiene a bien, y dependiendo de los distintos niveles de autoestima individuales lo podrá llegar a hacer de modo favorable a sí mismo (tú dices ‘hmmm’ y el otro piensa ‘eureka’). En cuanto al opinante, de cuantas razones hay para evitar manifestar una opinión, las más comunes y pesadas son el miedo y la lástima. Una tercera variante, menor, ridícula e hipócrita en la que no incidiremos más nos remitiría a lo que se denomina ser ‘políticamente correctos’. El miedo se concreta en el temor a hacernos daño o que nos lo hagan otros. La lástima consiste en no querer hacerle daño a otros, pero con un componente un tanto más peyorativo de lo que entendemos comúnmente como compasión por cuanto hay una diferencia de planos: uno está arriba, y el otro, del que se piensa tal cosa desfavorable, suele estar abajo recibiendo como mucho miradas condescendientes. Es decir, en el peor lugar posible. Todos coincidiremos en que es preferible hablar claramente al menos antes que mentir o que permitir que el otro piense una cosa distinta. Pero, ¿quién se atreve? Y sobre todo, ¿cuándo es el momento? Enrevesados son los caminos de la insinceridad.

cantando en la oficina

2006-04-25T12:04:00.000+02:00

Esta noche se ha hecho oscuro muy pronto y en el reloj ya han dado las ocho, y me he quedado hecha polvo yo no sabía que la vida tenía tantas manías con los torpes… Necesito saber dónde van a parar las noches que me pongo a pensar en esta ciudad en todo lo que tengo que correr para largarme fuera […] Necesito buscar en algún rincón de tu espalda un lugar para dormir… despertarme… darle la vuelta a las penas Ésas penas que se van, te doy mis penas para que hagas un collar cuando no te vea.
Pastora, Invasión (La vida moderna)

una bitácora paralela

2006-04-24T09:57:00.000+02:00

Mi compañera Vanesa tiene, o al menos tenía hasta que nos reubicaron en la oficina, la costumbre de leerme, al comienzo de cada jornada, la cita que venía propuesta para ese día en su taco de notas-agenda. En su honor, y en el de las notas, he inaugurado un blog paralelo titulado Desprendimientos de Palabras. Se trata de hacer, cada día, con cada cita, un pequeño texto, preferiblemente de ficción. A ver qué tal se me da la cosa. De momento, ya tenéis un par de entradas para ir leyendo.

quiche de bacon y queso, ensalada de espinacas

2006-04-22T15:46:00.000+02:00

Todos tenemos una sombra particular, pero en el centro de todas las reuniones esbozamos un contenido común, un núcleo compartido que también encontramos en todos esos trabajos que hacemos, que nos condicionan. Una intersección de almas. También hay intersecciones de otra naturaleza. Las intersecciones de la ocupación, por ejemplo, y la concluisión, extraída simultáneamente por cada una de las partes, de que hay cosas que huelen mal en tods sitios, pero mucho más en aquellos que te quitan el tiempo [libre]. En los sitios que te roban la vida. Un gran viernes con techo abuhardillado, rioja reserva 98 y fotos de viajes.

día de viajar

2006-04-18T10:24:00.000+02:00

Elegir un destino es lo más importante antes de emprender cualquier viaje.

Hoy es 18 de abril, día de viajar.

Y... ¿qué destino hemos seleccionado? Pues no otro que el que nos ha sugerido el gran Zlad Vladik con su propuesta Electronik Supersonik… Vamos a viajar a Molvania, una opción que se abre paso y cobra fuerza entre las distintas alternativas para viajar por Europa… Molvania es un pequeño país situado en la Europa más oriental, en una estribación de los Cárpatos (son famosos los castillos de los llamados Cárpatos Molvanos). Se divide en tres provincias, tres regiones de clima inusualmente amable que tienen en común la pasión por el cultivo vitivinícola, siendo enormemente apreciados sus caldos.

Molvania es definida por los viajeros profesionales como un país adonde no ha llegado la odontología moderna, lo cual dice mucho de su sistema sanitario que, por otro lado, es enteramente responsabilidad del estado. En Molvania no existe la sanidad privada, sino únicamente el sistema de salud estatal, costumbre que proviene de las décadas transcurridas como república satélite de la Rusia Comunista. La bandera molvana conserva también atributos propios de la época socialista, si bien con algún aderezo posmoderno. En cuanto a los ciudadanos molvanos, hablamos de un pueblo que siente auténtica pasión por el fútbol, aunque sus logros han sido poco representativos a nivel internacional sobre todo desde la instauración de los test anti-doping. En el apartado de espectáculos, se encuentra bastante extendida la cultura del techno, de la que es firme representante Zlad Vladik, cuya historia ya conocemos. Molvania es un destino original y único, con una oferta cultural inestimable, si bien no lo recomendamos para aquellos viajeros que gusten de ampliar sus competencias en idiomas, puesto que el molvano es una lengua difícil y dura de pronunciar. El lector podrá hacerse una idea de la característica gramática molvana si le contamos que existen cuatro géneros: masculino, femenino, neutro y un cuarto género colectivo aplicado al grupo de los quesos. No obstante, los habitantes de Molvania son personas hospitalarias y proactivas, que harán todo lo posible por comunicarse con el extranjero y ofrecerle degustaciones de los mejores productos de la tierra, fundamentalmente quesos y vinos. Todas las claves para desgranar el encanto de Molvania se encuentra en esta guía editada por Jetlag: Más información sobre esta guía en la web elaborada por Jetlag.

Zlad Vladik

2006-04-17T10:16:00.000+02:00

Este señor fue seleccionado, con esta canción, como representante de Molvania en el certamen de Eurovisión de 2005. Pero, trágicamente, no pudo participar ni deleitar al Viejo Continente con su techno-balada de aire retro inspirada en la retórica de la Guerra Fría. Y todo, ay la necia dronga, porque le incautaron unos gramillos en el aeropuerto de Estambul. Ains. Según dicen, tras el incidente pidió disculpas, por este orden: al pueblo molvano, a su familia y amigos... y a su camello. Para que se hagan ustedes una idea de la autenticidad del personaje, la mismísima revista Rolling Stones ha calificado una de sus canciones como 'la canción en inglés peor pronunciada de todos los tiempos'. Aquí tenéis la información más completa sobre esta noticia en la página de su país.

esperanza para ella, que se siente vacía y tiene los mismos ojos que Marina

2006-04-16T05:55:00.000+02:00

Tienes los mismos ojos que mi amiga Marina, a la que hace tanto tiempo que no veo despacio, no por falta de ganas sino, maldiciones de la capital, por falta de tiempo. La misma mirada brillante y el mismo perfil de cejas. Al fin y al cabo es de lo poco que dejas ver. Y me gustaría contarte que yo también sé cuál es esa sensación de vida yerma, pero quizá por ser quien soy no me darías credibilidad alguna. En fin, me da igual. Ni siquiera sé si leerás esto, y también me da igual. Me da igual y por eso te lo voy a contar de todos modos, a ti que no te conozco salvo en fotos, a ti que no me conoces salvo en palabras. Porque nada me gustaría más en este momento que lograr transmitirte esperanza o, por lo menos, el secreto placer de conocer que otros han pasado por el dolor sordo que experimentas, secreto porque es dolor y placer porque es compartido. Es comprendido. Pasé muchos años dando vueltas como no debía, y frecuentando los pasillos más oscuros, dejándome llevar de forma absoluta por los términos más totalitarios de la existencia. Experimentando. Libando en flores de otros mundos tratando de cercar el mío propio, dando tumbos, como vulgarmente se dice, para divisar cada vez menos en el horizonte y volverme más y más cínica, más y más triste. Hasta que la muerte ajena me enseñó que había que hacer de la propia vida una obra de arte: vivir de una forma deseable, sobre todo, que tú desees. La obra de arte perfecta. La única que será enteramente tuya. Ese fue el comienzo. Antes estuvo la desesperación de vivir encerrada en los propios recuerdos, tan encerrada que me ahogué cuanto pude, con ansia por el propio ahogamiento. Con ganas siempre de más creyendo que así se colmaría… Se colmaría ese vacío en el estómago que tienen las sábanas que pasas demasiado tiempo sin cambiar y entre las que crecen los hongos del desaliento. Que a pesar del esfuerzo no dejaron, sin embargo, de proliferar. Atrás quedan horas y horas de disertaciones sobre la mujer que era o que creía ser, junto con aquello que esperaba, que sería lo deseable, y cómo no: un hermoso catálogo de los defectos del mundo, y dentro del mundo, de aquellos que eran temporalmente compañía a deshoras y destiempo. Inútil recreación en las decepciones. Porque una vez tuve una etapa dorada, un atardecer de mayo constante, o al menos así permaneció en mi recuerdo. Y después de aquello sólo quedaban ruinas en las que pasar las tardes como un poeta romántico del diecinueve, que mira las flores que se abren camino entre las piedras y en ellas sólo ve el rostro de la ausencia. Y después de las tardes las noches de sentir dolor, hasta que comprendí que el mismo dolor era una prueba (la más radical y cruda que existe) de la propia existencia, de la vida por la que hay que dar gracias y cuyo sentido es su propio transcurso y la construcción, a través de ella, de nuestras almas. Porque sólo tenemos lo que somos de ojos para adentro, es lo único que nos llevaremos. Ni la ropa, ni las cajas de latón de las galletas danesas en las que guardamos las fotos de los tiempos añorados… Todo eso se queda. Hay que aprender a destruir la memoria, a reconocer su calidad de inservible por cuanto no es tangible y no nos da calor, a mirar la vida como mira el surfista apolíneo australiano la playa que escupe a cada momento olas nuevas al cabo que se desintegran las perfectas olas pasadas, con la tabla de surf bajo el brazo, con decisión para afrontar un nuevo buenodsdías con el ánimo con el que se sumirá de nuevo en el mar. Con valor. Cada día es una nueva aventura, y debemos desafiar a la fortuna como hacía el rey Lear en mitad de la tormenta (gira! gira! a ver qué nuevo me traes!). Visión pragmática de quien ha visto derrumbarse en su propia vida muchos andamios antes siquiera de tener castillos encantados: los recuerdos no sirven. No se puede ganar nada con ellos. Eres proceso. Sólo eres lo que eres en este preciso instante. Lo demás no sirve. Ni siquiera existe. Esto es un p’adelante constante. Un flujo que no cesa. Y cuando crees que se ha estancado todo, piensa siempre que es MENTIRA. No hay un fallo en el mundo, sino en la mirada que tú aplicas al mundo. En el colmo de mi espíritu de libro de autoayuda, le escribí esto a johan en su blog (espero tenga a bien perdonarme que copie y pegue mi propio comentario): la culpa la tiene el tiempo, que muda los espacios. nunca vuelven a ser los mismos. pero como decía aquella canción de travis, home is where you heart is, amigo. la vida es proceso, es búsqueda. el mismo sentido de la vida es la búsqueda, casi un buscar por buscar o como aquella palabra alemana que no recuerdo y que significaba desear el deseo, desear desear, querer desear. buscar la búsqueda. lo siento, johan, nada está nunca cerrado ni terminado, así te sientas determinado y acorralado por las circunstancias. lo siento, pequeño. siento negarte la satisfacción y siento decirte que nada se agota y todo fluye. que estás en marcha y que mientras tú te sientes equivocadamente quieto, acorralado, estancado, todo se está moviendo bajo tus pies pero no te das cuenta. y la cosa no es encontrar un spa para el alma, que no los hay o, al menos, no cerca (el tibet queda un poco retirado de aquí). la cosa está entre hacer costumbre y amoldar el cuerpo a las olas que van viniendo de esta corriente en flujo constante. el truco es trascender. estar por encima. y relativizar. celebrar el estar aquí. no matter what happens, one day you will be dead, y tiempo hay para ello. mucho, todo el que sea posible. mientras, las cosas importan lo justo. cambiar el punto de vista desde el que mirar la realidad que te rodea ayuda bastante. un juego divertido: imagínate que eres otra persona, hombre o mujer, edad determinada, ocupación... y ahora, ponte en la piel de esa persona e imagínate cómo viviría ella tu vida. qué priorizaría... ¿lo mismo que tú? ¿actuaría de la misma forma? seguro que no. de paso, ejercitas la construcción de personajes para la narrativa. En el colmo de lo que puede parecer que es cinismo (nada más lejos de la realidad), espero haber tenido palabras para ti que te hayan servido para algo, y decirte que si las necesitas aquí las vas a tener siempre. Con todo el cariño, Auri

he aquí hermoso ejemplar de surfista australiano recortándose contra el crepúsculo... ah! pequeños, hermosos y bronceados rubios apolos contemporáneos... ah!

una vez...

2006-04-16T03:38:00.000+02:00

Una vez, cuando yo vivía de una forma muy diferente a como vivo ahora y era, definitivamente, mucho más infeliz trasnochando semanas enteras, les dije a ciertos amigos: —Nunca venís a verme. Y ellos me respondieron: —Nunca nos has invitado a tu casa. De hecho, creemos que no vives en ninguna parte. Acabo de recuperar este recuerdo porque lo tenía escrito entre mis archivos de mi antiguo ordenador, que he recuperado hace poco y que no releía desde hacía al menos dos años. Y me he reído mucho. Como me reí el día que me dijeron esto. Yo no vivía en ninguna parte. Ahora sí.

a la vuelta del Puerto

2006-04-16T03:09:00.000+02:00

Después del puerto me esperaban vacaciones, y después de las vacaciones necesito otras vacaciones. Vacaciones de mi surrealista familia (cada casa tiene sus cosas). Después de haber ido a Cádiz, de haber vuelto, de ir al pueblo, a Madrid, otra vez al pueblo y otra vez a Madrid echo cuentas y me salen tantas horas en la carretera que el cuentaquilómetros echando humo casi me había hecho olvidar una de las sensaciones más relajantes que conozco: el teclado del ordenador. Creo entender a quienes tocan el piano y me suscitan la más enorme de las envidias. La digitalización tiene algo desestresante. Desestresante... ¡Quiero mi estrés de siempre! Uf. Por fin lo he soltado. Quiero saber cómo ha resultado la campaña de brand esence y brand engagement que ideé para KPMG. Quiero saber si valgo para esto o si debo redoblar esfuerzos para, de nuevo, volver a empezar desde cero en otro oficio dentro de las innumerables parcelas de la comunicación. Un campo donde confieso que no acabo de encontrar mi sitio... Rara vez hablo tan abiertamente... Hmmm. Me estaré haciendo desmayor. Pero sobre todo quiero saber qué ocurre en la segunda temporada de Mujeres Desesperadas, poder tener solvencia económica y disfrutar como una enana de mis cómics de Saint Seiya. Me decía Carlos Macías que al final todos volvemos a lo que hemos sido al principio. Y yo vuelvo a ser una niña que sueña con los Caballeros del Zodíaco. Hmmm... :) Qué buen regusto la vida, así de repente... Hmmmm.

chocolate y modelos

2006-04-11T21:36:00.000+02:00

(Recuperado de un blog que escribí anteriorimente y cuya situación en el hiperespacio sólo debe conocer una persona.) los días son cosas sencillas de llevar, casi con una mano, cuando no hay nubes y el sol insiste en que ya es primavera. un vaso de coca-cola sobre la mesa del despacho, un reportaje interesante que me está llenando los sentidos de caprichos gustativos [hmmm, chocolate], una redactora jefe en manga corta soltando algún chascarrillo simpático, mil tarjetas nuevas de mil contactos realizados esta mañana en una exposición de decoradores y diseñadores [oh sí, he conocido el paraíso del interiorismo…], organización de materiales, hora de siesta hasta que… el timbre. y de nuevo… el timbre. y otra vez… el timbre. once again… el timbre. y, finalmente, redacción de mujeres alteradas. “hola, venía a un casting”… “hola, es aquí el casting, ¿verdad?”… “buenas, vengo a hacer un casting”… “creo que he quedado aquí para una entrevista a las 16:30”… así hasta 32 modelos, 32, de dos agencias diferentes, una para una presentación y otra para otro evento de una bebida alcohólica. las de likeyou a la derecha, las de mooron a la izquierda, sepáralas bien que luego no las distinguimos, buen pastor, buen pastor, no dejes que se te mezclen las ovejas. mi compañera de modas no ha venido esta tarde porque está buscando por todo madrid los trajes idóneos, de angelitos, que habrán de llevar las modelos. una única consigna: talla 38, la universalidad. mientras unos eligen a las mozas, otros eligen los vestidos, con la sincronía en el tallaje por bandera. así se ahorra tiempo. así se forjan lugares comunes, complejos comunes, trastornos comunes. no voy a disertar sobre problemas alimentarios. sólo voy a hablar de 32 mozas de la talla 38, que son 32 mozas del tipo “universal”, bien diría woody allen. abanico de colores pasteles, minifaldas, zapatos, botas, tops, camisetas, bolsos, ojos grandes, ojos menos grandes, miradas oscuras, miradas transparentes, miradas altivas, miradas despistadas… en las 32 hay de todo. mujeres seguras, de piernas largas, faldas cortas, botas altas y paso firme; noto temblar el suelo bajo el impulso de unos tacones llevados de una forma de la que yo jamás seré capaz. mujeres inseguras, distantes, muy maquilladas. mujeres ibéricas, chiquillas famélicas, garzas de europa del este. estómagos planos, mentes intrincadas. belleza de la amarga, de la que a uno le sabe mal ver, y no es por envidia, sino por constancia de que quien la posee, y además se dedica a vivir de este mundo, es en primera instancia siempre juzgado/a por ella. y de nuevo la constancia de lo que nunca seré; lo que nunca tendré y que ni siquiera podré echar de menos porque jamás lo he conocido. al menos, me queda mirarlas a ellas. sin verme a mí en el paisaje. mirarlas a ellas, sustraerme del escenario, sólo un observador de la belleza ajena. factor incontestable. la belleza es algo sublime, que se hace sagrado al engendrarse en la carne; se mueve, está viva, la piel, las caderas, los senos… existen sobre la faz de la tierra, son portados y alimentados por corazones que laten de verdad. no más galatea. no más estatua de sal. y como en carne está hecho el verbo, está llamado a irse como las palabras, con el viento. un solo soplo basta, un solo soplo basta. pero volverá, habrá más, siempre más, mientras haya humanidad. no será la misma, será otra la hembra que ande con su paso firme sobre la tierra, pero da igual, la belleza nunca ha entendido de seres individuales ni de identidades, tal es la crueldad, tal es, como un campo de exterminio. la belleza como un campo de exterminio generador de angustia; la contemplación nos angustia, porque lo que quiera que sea esa mujer no puede ser tan hermoso y a la vez estar vivo. y la cuestión es que lo está, como un milagro de prestidigitador barato, como el producto de un gesto de un hacedor endiablado. endiablado, endiablado, endiablado, porque no ha dotado a los seres humanos de ninguna triquiñuela en su código genético que les haga transformarse en inmortales cuando las combinaciones derivan en estos seres etéreos. quizá, menos mal, podría resultar un coñazo ver todos los rincones llenos de… la belleza entonces sería algo líquido e incoloro, que adoptaría la forma de los recipientes sobre los que se vierte, y no diría nada por sí misma. la belleza con los labios cosidos. cosidos con agujas oxidadas. lo que viene detrás es la confusión… la confusión… la confusión… resuelta con la certeza de que esta apreciación de la hermosura, este no poder separar la mirada de un cuerpo demasiado común al propio, carece de componente sexual. carece de esquinas de pensamiento. carece de humedades y vanaglorias. y sin embargo, deviene constante enamoramiento de las líneas y las texturas que son pobladores casi indiferentes para quien los lleva, de no ser porque suponen un algo a lo que “sacar partido”. esto que tengo delante no es en sí mismo; es en función de algo. tal circunstancia se lleva mi sensibilidad por delante, la atropella. comprendo la exhibición - exijo la exhibición [al fin y al cabo, es patrimonio de lo humano], y abomino [¿abomino?] de la comercialización. en la comercialización podría haber un cabo de inicio para el componente sexual. pero mi sexo se queda ahí, justo ahí, la vuelta. el cuerpo femenino está sencillamente diseñado para la condena a la observación, pasivamente por quien lo porta, y activamente por todos los demás individuos, indistintamente del género. podríamos amarlas a todas. sólo moriríamos de ahogamiento, o tal vez de ansiedad por la inasibilidad del todo al que nos enfrentaríamos. demostraciones andantes de la perfección. monumentos a la fugacidad.

mañana

2006-04-05T12:59:00.000+02:00

Mañana a estas horas estaré en Sevilla, en la Estación de Santa Justa, esperando el Regional que me habrá de llevar al Puerto, tomando unas cañas y unas raciones con Toño, tras bajar del Ave. Otra vez el puerto, la calle larga, el azahar, la fritura de pescado y el marisco, el vaporcito y la Fundación. Otra vez la poesía. Otra vez los amigos.¿Hay diferencia?)

juegos

2006-04-04T15:41:00.000+02:00

He añadido unos juegos a esta página. Abajo a la izquierda. Que os sean de provecho y os divirtáis mucho.

un rincón paralelo

2006-04-04T12:34:00.000+02:00

Un nuevo rincón para mí en la red, paralelo a este. Un reflejo, un tablón de anuncios...

dignidad

2006-03-31T15:21:00.000+02:00

Copiado del blog de Avo y Ali, copiado de Escolar: Hola a todos. Sé que este e-mail se puede parecer a muchos de los que circulan por la red pero no es cierto. Este e-mail está siendo enviado por toda España para reivindicar nuestros derechos. Hemos asistido durante el mes de marzo a la convocatoria de macrobotellones por toda España. Esta convocatoria es diferente. En Francia, los jóvenes protestan por la “modificación” de los contratos basura. Muchas voces han sido las que se han quejado en este país porque los jóvenes no hacían nada. Pues bien, ¿se lo vamos a demostrar? El domingo, 14 de Mayo, sentada en la Puerta del Sol en Madrid. Queremos todos una vivienda digna, una vivienda en la que podamos vivir y fundar nuestras familias sin estar destinando más del 50% de nuestro sueldo para pagarla. Si de verdad te importa tu futuro… ¿estarás allí sentado con tus colegas? Difunde este mensaje. Pásalo. Esta convocatoria no ha sido convocada por ningún partido político, simplemente es la demostración de como la juventud española puede unirse para conseguir sus propósitos. (Copiad y pegad el mensaje para que no se acumulen las direcciones, o poned las direcciones en CCO)

hermana melliza lavadora

2006-03-28T10:36:00.000+02:00

*cómo el mundo se pega a los edificios del paseo de Herrera y sonríen los trenes que pasan a la altura de una cuarta planta con una mueca graciosa al puerto y sus óxidos y yo que pensaba ------------------que echar de menos es sólo por ------------------los fragmentos legados por ------------------las fotos de colores ahumados por ------------------... *y ahora la vida me espeta que tengo los mismos años que una lavadora que nacimos al tiempo alumbradas por los mismos ojos de nuevo nostalgia de lo no vivido *y volver y sólo tener del sueño la humedad prendida en la ropa que me salta de la maleta a la cara *con toda la música que se mueve despacio me até los barcos a la cintura todavía ingenua sin sospechar que los trenes se pierden por Castilla y que la noche es más grave al desmantelarse una simple porción de vida con un par de pensamientos rápidos *consciencia veloz de la lavadora que me mira o me recuerda sin conocerme vieja y divertida desde un sitio en el que nunca estuve insinuando que existe un hueco para mí y que la lluvia insistente que echó a mi padre no es tan mala para mí que tendría que aprender a hablar para comprender la presencia exclusiva de los hombres en la cocina *mi hermana lavadora sabe que aquí sé decirme lo que nunca quise oir y que por eso tengo sensaciones extrañas alrededor del ombligo - ombligo que gira en espiral como el suyo y va a ser cosa de familia *me dijeron que vivía la lavadora y cobraron sentido las voces todas las voces todas las impresiones absurdas de extensiones fantasma de mi propio cuerpo ------------------dolores y monstruos ------------------pinchazos de agujas invisibles ------------------terrores repentinos ------------------cegueras transitorias estaba sintiendo por ella *si viviera con la lavadora seríamos las dos felices - felices cuerpos chirriantes en equilibrio en este bosque de rascacielos sobrepuesto a un monte verde en el que pastan rebaños de televisores b/n rotos mis rebaños mi patrimonio que guardaríamos parasiempre yo y mi fiel lavadora *silencio ------------------ya no estoy sola

ciudad sin sueño dijo federico

2006-03-09T18:17:00.000+01:00

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas. Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Hay un muerto en el cementerio más lejano que se queja tres años porque tiene un paisaje seco en la rodilla; y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase. No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas. Pero no hay olvido, ni sueño: carne viva. Los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros. Un día los caballos vivirán en las tabernas y las hormigas furiosas atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas. Otro día veremos la resurrección de las mariposas disecadas y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero, a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato, hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan, donde espera la dentadura del oso, donde espera la mano momificada del niño y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul. No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Pero si alguien cierra los ojos, ¡azotadlo, hijos míos, azotadlo! Haya un panorama de ojos abiertos y amargas llagas encendidas. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. Ya lo he dicho. No duerme nadie. Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes, abrid los escotillones para que vea bajo la luna las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros. [FEDERICO GARCÍA LORCA, del Cuaderno de Nueva York]

¿tranquilidad adulta?

2006-03-08T13:14:00.000+01:00

No hay una frontera que separe el frenesí de la juventud de la tranquilidad adulta. Tan sólo un aumento gradual de los marrones que te pertenecen sólo a ti y no le puedes cargar a nadie. Un trabajo, porque tienes que ganar dinero, ya no hay nadie dispuesto ni capaz de mantenerte. Una cuenta del banco donde meterlo, porque en algún sitio lo tienes que tener y lo del calcetín es un poco incómodo. Una declaración de la renta porque es una consecuencia ineludible del trabajo con el que uno se mantiene. Una casa, comprada o alquilada, da igual, que tienes que pagar tú todos los meses. Una planificación de vacaciones, porque tienes que aprovechar al máximo lo poco que te dejan respirar. Una pareja, porque encuentras a alguien sin el cual no puedes estar y te vas a vivir con él. Y a pesar de todo las mismas botas color rosa, la misma cutrez en el vestir por agarrar lo primero que hay en el armario todas las mañanas en que se pegan las sábanas, los mismos miedos, la misma pereza en el alma, los mismos fallos y aciertos, el mismo descuido en el acicalado, la misma pulsión en el vientre que llama a la escritura o al arte según quien lo trate de entender, los mismos discos y algunos nuevos pero con la misma orientación y, con un poco de suerte, los mismos amigos. No estoy instalada en ninguna tranquilidad de la vida adulta, más que nada porque esos dos términos son entre sí contradictorios y no me veo a mí misma contenida dentro de ninguno de ellos. No estoy instalada en nada. Sólo afronto. (Claro está... lo que puedo.)

recitando de nuevo

2006-03-08T12:30:00.000+01:00

transformación

2006-03-07T19:04:00.000+01:00

Lloras o te endureces. Y si te endureces, devienes peor persona. Este es el precio de aguantar sobre la cuerda floja. Luego están, alrededor, esas personas que lejos de alegrarse al ver en otros lo que ellas no tienen, lo dinamitan todo tratando de que los demás pierdan lo que ellas jamás alcanzarán siendo de esa forma. Ufff. Limpieza. Y poco a poco, te vas desconociendo a ti mismo respecto del que eras. Tal vez vayas ganando en ligereza.

en casa nos hemos reído mucho con...

2006-03-02T17:54:00.000+01:00

esa identidad que se me pierde que se me escapa

2006-03-02T10:48:00.000+01:00

Si me dan a elegir un capricho y no se me ocurre nada...

Estoy empezando a creer en serio que el querer hacer tantas cosas a la vez es síntoma de indefinición (sí, he descubierto mi propia receta de la pólvora, es genial). Y que lo que realmente llega a causar estrés no es todo lo que no abarcas sino aquello a lo que llegas y nunca es suficiente. Falta algo. Supongo que en la sociedad anterior, preindustrial, todo era más sencillo, pues como decía Freud, había dos pilares constantes que situaban al individuo: la familia y el trabajo, entendido este último como pertenencia a un oficio, a una profesión, dedicación de por vida que junto con tu gente te definía como persona, configuraba tu identidad y te proporcionaba un lugar en el mundo. Pero ahora no es así. Aparcando por el momento el aspecto familiar, y mirando exclusivamente hacia la ocupación entendida en sentido amplio, nos vamos al dicho “eres lo que haces”. Antes te daban qué hacer, y en función de ello, eras. Ahora no te prefiguran del mismo modo, por tanto puedes sencillamente querer ser algo y en función de ello, hacer. Sencillamente… ¡Ja! La inversión de la ecuación da como resultado, no obstante, una angustia considerable… La trampa de la elección. Acabas, si eres medianamente inquieto/a en la situación de tener que elegir entre todo o nada (y las dos opciones provocan en mayor o menor medida distintos tipos de trastornos). En el caso de que lo elijas todo, tratando así de asentar una identidad y cercar una parcela de realidad propia, el resultado suele ser una situación de estrés que, bien anula cualquier identidad, bien te impide disfrutar de lo que buenamente puedas ir construyendo, ya que siempre tendrás la mirada puesta en lo que te falta. Y siempre falta algo… Lo dicho. Y lo más desesperante de todo es que hasta que no lo descubres no te redimes. O al menos eso piensas en esta situación. Cuando, tal vez, el truco consiste en ver que, realmente, no falta nada. Que no es más feliz quien más tiene sino quien menos precisa. Y como me decía el Perilla cuando yo era adolescente: “pero, ¡si eres feliz!”. Por primera vez en mi vida alguien, Toño, me dice qué capricho quiero que me regale por mi paciencia de estos meses, y no sé qué decirle (¿y si un día viniera el genio de la lámpara y no tienes nada que pedirle?). Porque de no saber qué me hace falta, he llegado al punto de que no me falta nada. Por ahora, claro está… Otro día hablamos de ciclos y variaciones.

chewi

2006-02-23T18:51:00.000+01:00

Cortesía del amigo cu-cu, el blog de... ¡¡¡CHEWAKA!!!

las fichas de poker

2006-02-21T12:32:00.000+01:00

Llegaron ayer... Y creo que me han hecho más ilusión a mí que a Toño. De todas formas: Yujuuuuuuuu!!!

principio de un catálogo

2006-02-18T04:47:00.000+01:00

Me gusta tener conversaciones sobre el estado del tráfico, escuchar a la gente contar cómo se sufre una retención a la altura de los túneles de El Pardo hasta la carretera de Burgos o cómo un camión volcado interrumpe prácticamente la circulación en el Nudo Norte y convierte el torrente de coches en un manchurrón inerte de mermelada … Traffic jam, al fin y al cabo. Me gusta volver a casa cuando salgo un día de fiesta y ser consciente de que para acabar el día sólo me queda el sueño. Es grato. Me gusta jugar al poker aunque no sea capaz de ver con antelación las jugadas ni anticiparme a movimientos ajenos. Nada le resta encanto a la sorpresa que aguarda al otro lado del naipe que aún no se ha dado la vuelta y que cuando lo haga sólo podrá hacerlo con dulzura. El poker habla de lo hermosa que es la vida y cuenta demasiado sobre la aventura que supone atreverse a vivirla. ¿Apostamos?

de mí a mí echando cuentas con los dedos un miércoles

2006-02-15T18:02:00.000+01:00

Mira cómo ha pasado un año. Míralo. Míralo mientras piensas que Arena en los bolsillos tiene ocho y que faltan dos para que tenga diez, que es cuando las cosas ya tienen permiso para dar vértigo. Míralo pensando, cierto es, que ocho no son diez, pero que dos se pueden pasar rápido si lo comparas con cómo ha pasado uno. El uno que llevamos él y yo juntos. La fugacidad sobre la palma de las mano, que sigue teniendo los mismos agrietamientos de siempre pero siempre con una lectura diferente. Lo que me recuerda que no debo distraerme como me distraigo sino que debo centrarme y concentrarme en algún ‘hacia’, porque sólo basta un ‘hacia’ y la voluntad del fin te impulsa hacia el logro. Pero todavía no sé lo que quiero ser en la vida. Y cada vez que soy consciente de que los días se encienden y se apagan como una luz estroboscópica, más me apura la necesidad de situarme en algún lado de alguna parte. O será al fin que todo es proceso y la condena es el mismo fluir. Pero tengo con quién fluir. Tal vez la única redención posible.

buenos díaaaaaas

2006-02-15T10:15:00.000+01:00

imágenes del infierno

2006-02-14T21:59:00.000+01:00

Sí. Debo insistir en ello. Hay otros infiernos. Están en este.

naturaleza de la decisión adulta

2006-02-13T14:30:00.000+01:00

La nube de contaminación se mantiene igual de densa que en mi semana de vacaciones, impidiendo la perspectiva y recordando la persistencia de la ciudad que olvidamos mientras vamos viviendo sobre ella. A pesar de estar a kilómetros del centro, la niebla persiste, y es una lente sucia interpuesta entre la razón y el sol que la alimenta. Esta mañana apenas permitía ver al pasajero del vagón de metro que circula al aire libre la hierba de la Casa de Campo, helada y seca, ni dejaba más que insinuarse a la nueva montaña rusa que están construyendo en el parque de atracciones cerrado en esta poca del año. De repente, visión de esqueletos sosteniendo otros esqueletos que acaso habrán de permanecer un poco más en el imperceptible tiempo de nuestras vidas. Qué incapaz soy, dios con minúscula, de contar historias. Iba escuchando a Nick Drake y pensando en la oportunidad de las decisiones que vamos desgajando por el camino, sin prestar demasiada importancia y atribuyéndolas a consecuencias del fluir de los días, y que poco a poco nos van situando en determinados planos y nos van construyendo como aquello que queremos o aquello que nunca quisimos ser. Hasta que llega un punto en el que nos damos cuenta de que ya no podemos decidir con la ligereza con que lo hacíamos antes y, lo que es peor de todo, cobramos conciencia de todo lo que puede condicionar cada decisión en el mismo momento de tomarla, ampliando la angustia desde el futuro plausible hasta el presente insportable de quien es indignantemente responsable de lo que le ocurra.

new hero of the day

2006-02-12T03:50:00.000+01:00

El Gañán...

pffff

2006-02-09T20:10:00.000+01:00

Putas ganas tengo de ponerme a escribir ahora sobre la Generación del 98...

astillas de mala suerte

2006-02-09T20:00:00.000+01:00

Cuando decidí guardarme los últimos 7 días de vacaciones que me quedaban para estudiarme los temarios de los exámenes de febrero, jamás pensé que contraería una infección de garganta que me tendría postrada e idiotizada un mínimo de 4 días en los que tampoco, por cierto, he podido ir a ver a mis contactos de freelance. Evidentemente, no me he presentado a un solo examen. Y, sí, por supuesto, me siento fatal, con una de esas sensaciones de fracaso y de perder el tiempo absolutamente... Que le hacen a uno replantearse la existencia. En fin, pero una es cabezota, y como mucho he de admitir que me replanteo currármelo aún más, porque realmente creo que he hecho poco (Toño se enfadaría; yo seguiría pensando que soy una maldita perezosa). Me lo tengo que currar más. Todavía. Como si no llevara poco entre trabajo, freelances, casa... Que se me queda pequeño esto. Oiga. Ah! Y esperate a que operen a mi madre... No me quiero reir. Dios qué ganas de que llegue el Puerto.

viernes con maría, viernes sin toño

2006-02-03T20:26:00.000+01:00

Agradable comida con María Eloy-García. Arreglamos el mundo y nos comemos una paella de marisco. Arreglamos la literatura y escuchamos a Julio recitar poemas de Gloria Fuertes. ¿Conseguiremos salvar a la poesía de esta endogamia que sólo produce hijos subnormales? De momento me preocupa mucho más que Toño tenga al menos algo de tiempo libre y que no se sintiera tan mal. Él es más importante que la poesía. Es más importante que nada. Venga, una canción. Esta, para Johan, que sé que le va a gustar.

tengo que aprender a fingir más...

2006-02-02T18:37:00.000+01:00

Es inevitable estudiar las condiciones previas al origen del lenguaje y evitar el impulso de levantarse uno a medirse el perímetro del cráneo delante del espejo, o mirarse la palma de la mano comprobando las posibilidades de movimiento de un dedo pulgar… Qué cosas.

Es inevitable ver cómo he perdido el hábito de estudio...

En fin. Mañana María Eloy estará en la Cacharrería del Ateneo de Madrid. A las 22.30. Ahí quiero veros.

Acabo de bajarme esto. Se llaman Babasónicos y son argentinos. A ver si os gusta.

aquí no encontrará el sketch del loro

2006-02-01T16:54:00.000+01:00

'E's not pinin'! 'E's passed on! This parrot is no more! He has ceased to be! 'E's expired and gone to meet 'is maker! 'E's a stiff! Bereft of life, 'e rests in peace! If you hadn't nailed 'im to the perch 'e'd be pushing up the daisies! 'Is metabolic processes are now 'istory! 'E's off the twig! 'E's kicked the bucket, 'e's shuffled off 'is mortal coil, run down the curtain and joined the bleedin' choir invisibile!! THIS IS AN EX-PARROT!!

gobbles...

2006-02-01T16:08:00.000+01:00

Hoy se hablaba en el foro de lo fundamentalistas que son los fundamentalistas islámicos, y que si dan miedo y tal y cual. Y alguien salía hablando de España, la monarquía y esas cosas... Y es que a mí todas estas cuestiones me parecen soberanas tonterías. Inventos, construcciones culturales que la gente se toma como verdades absolutas, objetivas y asentadas por vete tú a saber qué poder divino o cosa preexistente y trascendente. España, Cataluña, el nazismo, el Islam, el madridismo, la Iglesia católica... las religiones, los partidos, las posturas colectivas que exigen de una alineación, las nacionalidades... son malditos inventos, cosas que realmente no existen más que en el coco de la peña. Y la gente se pega y se mata por cosas que no existen... no lo entiendo. Porque claro, la gente, incapaz de aguantarse a sí misma e incapaz de encontrar su propia identidad y de decidirse de una cochina vez a ser personas autónomas coherentes y responsables, tiene que recurrir a inventos externos para definirse a sí mismos y hallar una ética dictada por otros para poder conducirse en esta vida. Como decía Blake y reza en el frontispicio del blog de Pablo: "Tengo que crear mi propio sistema de ideas o me veré esclavizado por el de otro hombre". Como poco, es triste. al fin y al cabo, estupidez humana. Qué mierdas... Si yo en realidad lo que quería era abrir un topic para colgar una foto de Gobbles... Es el de abajo a la derecha. Chana el pavo, ¿eh?

fidelización, pertenencia y lugar en el mundo

2006-01-31T11:19:00.000+01:00

Carné de identidad. Carné del sindicato. Carné de los cines a los que no voy nunca. Carné de la perfumería. Carné de tratamientos de belleza y del circulo de lectores. Carné de la Universidad. Carné de la otra Universidad, del gimnasio, del restaurante y de la tienda de libros, discos y deuvedés. Carné para beber ginebra. Carné del videoclub, del híper y de dos tiendas de ropa. Carné de la mutua. Carné de otro videoclub y de otra perfumería. Carné de puntos para viajar. Carné de la tienda de videojuegos. A la espera del carné de socia del Real Madrid, yo, que he sido siempre del Barça… Y en algún lugar en medio de todo esto, debo estar yo, con mis gafas nuevas preguntándome cómo he evitado que me hicieran el carné de la óptica.

So Alive

2006-01-30T23:38:00.000+01:00

Hacía días que arrastraba las ganas de escuchar el Rock'n'Roll de Ryan Adams. Hoy por fin me he sentado para no estudiar, con dolor de muelas y sin tabaco, a ripear el disco y ‘echarlo al iPod’, a pensar cómo están yendo las cosas, a decirme que despacio, a reconocer que ello no es necesariamente malo, a recopilar trabajos y montar un book (qué gracioso, un book de textos) para frilancear tal como diría Román, a meditar sobre las experiencias desagradables y sobre todo lo que puede quedar todavía... A verme de nuevo más indignada por una coma fuera de lugar que por una mirada lacerante. A verme de nuevo más indignada por una mirada lacerante que por una muerte injusta. A hacer juegos de palabras llenos de miseria autocompasiva. A compartir una canción.